Si acaso diere con la frase exacta.

Revoluciones

2012-01-25T04:18:00.000-03:00

Después de darle a todo su estructura
firme y aun más humana que la historia,
después de repasar en la memoria
las horas de los héroes y los pobres,
y todos los tiranos y sus armas,
después de tantas falsas libertades,
la ilustración de las almas medievales,
después de retorcerse en ilaciones
y dudar tercamente de los nombres
y los verbos y las cuatro dimensiones,
después de ensayar resoluciones
a la sombra de los grandes genocidios,
el capital perverso, el esclavismo
la explotación, el hambre y las traiciones,
después de organizar en el ensueño
una revolución y atreverse a deletrearla,
de vez en cuando se oye un silencio que sugiere
que entre tanta ideología desgastada
tanta política y filosofía
y tan extenso el párrafo que todo lo complica
y esa palabra que costó tanto encontrarla y darle vida
y entre todas las voces de los hombres que pensaron lo impensable
a veces vuelve
como un escupitajo o una lumbre
la idea absurda, la insolencia que se asoma
y se pregunta
si acaso sería suficiente,
si acaso bastaría con amarse.

Feliz Cumpleaños

2012-01-24T03:42:00.001-03:00

Mientras el mundo infectado se retuerce
yo te escribo y
los genocidios se siguen perpetrando
sigue la tierra en manos de unos pocos
nos oprimen las voces,
circunscriben
las infinitas funciones de las artes
y del amor y el silencio
y sin embargo
luego de tantos sueños abatidos
y tantas injusticias y violencias
duele menos la voz comprometida
si en este mundo enfermo
la palabra y la caricia se pelean
por llegar a tocarte.

La muerte y la brújula

2011-12-09T15:42:00.002-03:00

Descomponer las palabras

como si te guardasen dentro,

buscar entre merismas,

componer un sonido irrepetible

que te invoque.

Después,

emprender la huida absurda.

Omnipresencia homicida,

la próxima vez que me encuentres

matame de otra forma.

Isla a mediodía

2011-06-05T15:13:00.004-03:00

Esperarte
moviéndome en el manto de merismas
olvidados
trocando los espacios por momentos
de fuerza inédita
cuando la sangre se acongoja
la lira de lo incierto suena intrépida
arrullando los soles
y atardece la noche y amanece la tarde
y en tu anverso de nido adormecido
nos encuentro en silencio
y griegas islas ocurren entonces
mediodía sin sueño
y tu boca en la mía sellada
y una canción que me guardes
y un manojo de verbos gastados
reencarnan en tu nombre.

Asesinando soles ansío tu llegada.

Un signo

2011-06-05T15:13:00.002-03:00

Recorrerte en tu anverso y tu reverso
morir en versos
que sean derramados por tu boca
morir ante la nada que se extiende
frente a frente
beberte
hasta la última gota.

Armarte
desde la curva rota de algún verbo
que sólo significa a través de tus ojos.
Armarte por completo
armarte y desarmarte
llenarte de ruidos y silencios
de merismas antiguos
de cielos secretos.
Dibujarte
con la punta de mi lengua estilográfica
destruir tu ausencia
asesinar la verborragia.

Pues no hay palabras
que ocupen un lugar
vacío de tu nombre.

A black hole

2011-05-25T21:34:00.000-03:00

Griegas islas reciben su contorno

del sol de mediodía

y vos no estás frente a mis manos rotas y cansadas

de no darte aquellos muelles, sus arenas,

sus esperas, sus relojes impacientes,

los espejos con sus íconos, sus puertos,

sus olas blancas, su sabor de mil matices

y sus ruinas y sus luces y sus muertos.

Calor azul de otro cielo que no acaba.

Se arremolina todo en una estrella

donde se pierde el silencio, la memoria

las ráfagas de sangre, las derrotas,

el segundo irrepetible, los fantasmas,

el temblor, aquel aliento que emanabas,

el arrepentimiento.

Se pierde todo y todo se deshace, y lo poco que nos queda,

un par de impulsos que subsisten arraigados en la nada,

se diluyen en las manos del silencio

mediterráneo y sólido.

Y lentamente hasta se va colando el tiempo.

Represores

2011-05-13T16:25:00.001-03:00

Hoy, buscando tapas de diario y propaganda sobre la dictadura del '76, encontré un blog de una tal "Radio Cristiandad", donde se defiende la dictadura y se adora al general Videla. Estuve a punto de abstenerme de hacer un comentario, pero no pude contenerme y lo hice. Claro que los muchachos de Radio Cristiandad moderan los comentarios (y no publican lo que no les conviene; caso contrario, no habría encontrado un 99% de comentarios ultrafachistas bajo la publicación). Por lo tanto, los invito a leer mi comentario, que publicaré aquí. No está muy bien redactado, porque lo escribí con bronca y a medida que iba leyendo la cartita de don Videla. Tampoco es acabado, porque me revolvía el estómago leer su carta y tratar de ordenar mi pensamiento. Pero es mío, y quiero tener la libertad de poder expresarlo, cosa que Radio Cristiandad me niega. Acá va primero el link al susodicho blog, y luego mi comentario, que no creo que publiquen. Nótese que el título del post de Radio Cristiandad es: "Para enseñar a nuestros hijos". Cuack.

http://radiocristiandad.wordpress.com/2010/12/27/para-ensenar-a-nuestros-hijos/

Mi comentario:

Agustina D'Andrea dice:

Lo que esta carta me deja es:

1) Que ante el afán de la URSS de expandir su poder (porque EEUU no quería ni quiere expandir su poder a través de prácticas teroristas, ¿no?), y de "tomar el poder en dichos países mediante acciones violentas amparadas bajo la bandera de la liberación" (¿La Revolución Libertadora no fue exactamente eso? El golpe del 76, ¿NO FUE ESO?), se inició el "empleo de fuerzas armadas para combatir el terrorismo". O sea: el "terrorismo" se combate con TERRORISMO DE ESTADO.

2) Que Videla sostiene que "lo que pudo ser objeto del debate y de la confrontación democrática de ideologías encontradas, pasó a convertirse en un violento enfrentamiento armado -dado la intolerancia del agresor- cuyo lema rezaba: la razón está en la boca de los fusiles." Perdón, pero la dictaura militar del 76, si bien no rezaba que la razón estaba en las bocas de los fusiles, ACTUABA bajo ese lema, porque creo que todos sabemos que el ejército actúa a través de la fuerza.

3) Que ante el asesinato de Aramburu, la respuesta fue asesinar a 30.000 personas inocentes, por supuesto, del asesinato de Aramburu.

4) Un interrogante enorme: ¿A quién defendía el ejército de estos supuestos "terroristas"? A la gente, no creo: mataron 30.000. ¿Entonces? ¿A los intereses de una nación (EEUU) que lo único que buscaba y busca es la dominación de todas las otras naciones (muchas veces a través de medios económicos, otras, a través de medios terorristas)? ¿A cambio de qué? ¿Qué te dio EEUU, Videla, para que perpetraras semejante crimen de lesa humanidad?

5) Que Videla creía que "nuestro tradicional estilo de vida" lo vivíamos todos: que el capitalismo nos beneficiaba a todos, y que el comunismo sería un arma letal a esa igualdad y equilibrio en que vivía toda la sociedad. "...a fin de imponer un régimen marxista-leninista, totalmente ajeno a nuestro tradicional estilo de vida...." ¿Qué es la tradición para vos, Videla? ¿La pobreza, la desigualdad, la opresión sobre las clases populares? Entonces me pregunto: ¿Qué tiene de bueno esa "tradición", palabra que pretendés sea asociada inherentemente a lo bueno, a lo que "debe ser"?

6) Que Videla desconoce, o simula desconocer, que los perpetradores de semejante crimen de lesa humanidad como lo fue la dictadura del '76 fueron entrenados por "instructores foráneos" (al igual que los instructores soviéticos de los supuestos "terroristas subversivos", pero éstos, por supuesto, eran norteamericanos).

7) Que Videla no entendió, por lo visto, lo que dijo el PAPA JUAN PABLO II, cuando afirmó que las injusticias no son excusas para asesinar. Por lo tanto, Videla, si para vos el comunismo es una "injusticia", hubieras escuchado al Papa y no hubieras matado a 30.000 personas. No lo entendiste y lo citás en tu carta. ¡Qué ironía!

8) Que Videla excusa su dictadura diciendo que el ejército "no estaba instruido" para "otro tipo de represión menos agresiva"... ¡¡¡Por dios!! Videla dice: "De dicha carta rescato la siguiente frase, referida a los terroristas atacantes: que el reducido número de psicópatas que va quedando sea exterminado uno a uno para el bien de la República." ¿¿¿REDUCIDO NÚMERO??? ¡¡¡MATASTE A 30.000!!!!!

9) Que Videla está a favor de la pena de muerte, ya que se justifica diciendo que a los pocos (treinta mil... treinta mil... treinta mil... treinta mil...) subversivos asesinados en realidad les hubiera correspondido la pena de muerte del "código militar" (te recuerdo, Videla, que no somos todos militares y no vivimos todos en guerra y diciendo sí señor), así que se ve que los militares le ahorraron trabajo a la justicia y los mataron por mano propia. ¿Qué guerra interna, Videla? ¿Cuándo nos enteramos de que era una guerra? ¿De qué te escondías si era una guerra tan legítima? Y además, la guerra TAMBIÉN ES UNA MIERDA, VIDELA. De todos modos, no fue una guerra. Fue una dictadura militar, vos a quién le declaraste la guerra públicamente, en tu gobierno? Qué digo gobierno, si no había gobierno. Y justificás todo con la ley y la justicia militar, pero digo yo, ¿es legal arrebatar el poder al presidente electo democráticamente? Por favor, Videla, ya estás viejo y a punto de morirte. Por mucho que te publiquen y defiendan en Radio Cristiandad, no vas a ir al cielo, si es que existe. Eso lo decidirá dios, y no la iglesia. Así que en vez de congraciarte con la iglesia, tratá de congraciarte con tu dios, si es que lo tenés.

10) Que Videla se debe haber sentido horrible cuando se dio cuenta de que lo usaron como a un muñequito de nieve de la Guerra Fría, en la que él no tenía nada que ver, y por eso busca una excusa para relacionar los intereses de EEUU con los intereses del pueblo argentino.

11) Que este blog (Radio Cristiandad), la radio, Videla, la dictadura, el terrorismo de estado y la parte de la iglesia que avala a este blog son "un solo corazón". ¿La Iglesia está contra el aborto porque respeta la vida de los embriones, pero no respeta la vida de 30.000 seres humanos que asesinaron y torturaron, ni el derecho a la identidad de los miles de bebés robados? Y ni hablar de la pena de muerte que menciona Videla en esta carta. Ustedes, editores del blog, producción de Radio Cristiandad, ¿avalan lo que dice Videla sobre la pena de muerte, también?

12) Que Radio Cristiandad condena la guerra santa musulmana, pero apoya la guerra santa cristiana...

Conclusiones generales: Haz lo que yo digo, pero no lo que yo hago.

No puedo creer que exista gente TAN CARA DE PIEDRA como para seguir defendiendo la dictadura...
...y para colmo de males, proclamar que es un valor a enseñar a los hijos.

Ezequiel Ferreyra, in memoriam

2010-11-19T02:06:00.001-03:00

Si no se puede contra el gallo negro
contra la bala que nos mata el fuego
si no se puede ver en ningún lado
la lesa humanidad que nos esconden

si nos obligan a olvidar las penas
y los dolores de patria maltratada

si siguen abatiéndonos los héroes
si nuestros penitentes
son hermanos que cumplen el castigo
de haber nacido pobres
para nunca poder contrarrestarlo
si nos deportan todas las palabras
si nos exhortan a seguir viviendo
y hacer como si nada

alcemos las cabezas y las armas
de todas nuestras voces insistentes
y a lo mejor una grieta diminuta
comenzare a entreverse.

Y si ninguna cosa sucediere
en este mundo enfermo de dinero
descompuesto de norte y de silencio
infectado de espanto y genocidio
entonces por lo menos yo demando
al dios latino y pobre de todos los sufrientes
hambriento de la sangre del avaro
opresor de la historia de los pueblos
que incline la balanza de una vez por todas
y se haga justicia para siempre.

Maestras Micky Vainilla

2010-09-04T04:21:00.029-03:00

Jornada Docente del día 30-08-2010

a (inaugural): Bueno, empezamos con la jornada.

b (feliz): -¡Qué lindo! Por fin un día sin tener que estar en el aula con los pendejos que te dejan la cabeza hecha una corneta.

a (cómplice): -A ver, chicas, hagamos esto rápido y después lo firmamos todas y nos lo sacamos de encima.

b (desconcertada): -¿Pero qué dice que hay que hacer ahí?

a (misteriosa): -A ver, leamos... parece que la directora nos mandó una carta, no pudo venir ella, mirala vos a la dire, hecha en computadora y todo... ¡Está aprendiendo! ¡Ojo, eh! A ver... En la presente jornada, bsbsbsbsbs, srsrsrssrsrsrsmmmm, mjm... sí... acá (decidida): hay que hablar de cómo influye la asignación universal por hijo en nuestra práctica educativa.

c (terminante): -De ninguna manera, ¿cómo va a influir?

a (creyéndose irónica): -Y, pero ellos quieren que pongamos que hay más matrícula, menos deserción... je, je.

c (intachable): -¡Yo eso no lo voy a poner!

a (aburrida): -¿Influye la asignación universal por hijo en su práctica educativa?

c (negativa): -No. Las condiciones de trabajo y matrícula son las mismas.

a (despectiva): -¿Qué estrategias pedagógicas utilizaría para garantizar la integración plena del alumno en el aula?

c (levemente indignada): -Ninguna. Se hace lo que se puede. Ja ja ja. Soy sincera. Bastante trabajo tenemos ya como para tener que andar pensando estrategias... ¿qué estrategias? Uno hace lo que puede.

a (ansiosa): -¿Qué conclusiones obtiene de la reflexión de la jornada?

d (orgullosa de su aporte): -Poné que si la asignación es universal, debería ser para todos. Y a mí no me la dan.

b (chismosa): -¿Sabés que a mí me sacaron el salario? Como empecé a cobrar más de no sé cuánto, porque hay un tope para el salario, entonces como cobro más del tope me lo sacan, el salario.

d (con asco): -Son unos sinvergüenzas.

c (en un fallido intento de ironía): ¿Y sabés lo que me enteré yo? Que los porteros tienen plan trabajar, viven con su sueldo de portero, y con el plan trabajar se pagan la cuota del auto cero kilómetro. ¿Vos tenés un auto cero kilómetro?

b (concisa): -No.

c (elocuente): -Yo tampoco. (Señalándose los pies, chistosa:) Tengo un "Dodge: Dodge piesh."

b (exagerada): -¡¡¡Ja, ja, ja, ja!!!

c (resolutiva): -Es triste, pero es así.

a (insinuante): -Vos sabés que una mamá que vino a firmar la libreta de la asignación, me dijo: "Vos que tu marido es monotributista, ¿por qué no pedís la asignación? Te la van a dar, porque los monotributistas no cobran el salario entonces en la AFIP no les salta. Que la pida él." Y bueno, a partir de ese día cobro la asignación. ¡¡¡Ja ja ja ja!!! No, mentira. (Prócer:) Yo le dije: "No, pero yo no la necesito."

b (cómplice): -Ah, pero ésas se las saben todas, eh.

a (insistente): -Sí, pero yo le dije: "No, si yo no la necesito". Y ella me decía: "¡Pedila igual!". Pero no, cómo la voy a pedir, si no la necesito.

b (admirada): -Ojalá todos pensaran como vos.

c (convencida de haber tenido una revelación): -Encima, al final, entre planes trabajar, asignaciones universales y dos o tres curros más, terminan cobrando mejor que uno, que se mata trabajando. Tienen siete hijos, cobran siete salarios. Un preceptor de la otra escuela hizo la cuenta y descubrió que una con un plan y cinco hijos cobra más que un docente que trabaja dos turnos.

a (simulando frustración): -Es que ellos buscan la salida más fácil. ¿Para qué van a trabajar, si les dan todo servido? Y los chicos lo mismo, ¿para qué van a estudiar si los tenemos que aprobar igual? Así ellos después ponen en las estadísticas que hay menor repitencia y menor deserción. (Por lo visto hay dos "ellos", ambos innobles enemigos.)

e (fuertemente indignado): -Y también, ¿qué querés? ¿Cómo van a estudiar los pibes si ven que el padre está todo el día en la casa, que no hace nada? Yo cuando era pibe, nunca lo veía a mi viejo en la casa. Todo el día laburando. En cambio éstos, ¿vos te pensás que los pibes tienen una idea de lo que es el esfuerzo, la cultura del trabajo, si el padre está todo el día al pedo en la casa? Es lo que te digo, es todo asistencialismo.

c (creyéndose sutilmente mordaz): -Yo lo que no entiendo es por qué en vez de darles la plata para que se compren el celular y las zapatillas de quinientos pesos, no les dan comida...

b (avergonzada): -Mirá, hubo una época, cuando yo era chica, que mi familia no estaba bien económicamente, y nos daban la "caja pan". Para mi mamá, ¡era una vergüenza recibir la caja pan! Ella pensaba que la comida había que ganársela, no recibirla de arriba.

f (condescendiente): -Ves... ojalá todos pensaran así.

......................................

-Antes de firmar eso, no quería dejar pasar que yo no estoy de acuerdo con lo que se concluyó.

a (perpleja): -¿No? ¿Por qué?

-Mirá, yo hablo desde mi ignorancia (¡mentiraaaa!), pero tenía entendido que la asignación universal por hijo se otorga a las personas que no están asalariadas y no pueden cobrar el salario familiar justamente por eso.

b (a la defensiva): -Sí, pero a mí me están quitando mi salario familiar porque yo cobro más que el tope para el salario. Y a ellos se lo pagan. Me lo están sacando a mí, que trabajo todo el día, y a ellos que no hacen nada se lo dan.

-Yo no digo que vos no tengas que reclamar lo tuyo, pero ¿qué tiene que ver tu salario con lo que se está hablando en la jornada? ¿Vos pensás que sacándole la asignación universal por hijo a la gente vas a conseguir que te la den a vos? ¿Cómo es: si yo no lo tengo, que no lo tenga nadie?

d (conciliadora): -No, lo que dice ella es que si es universal tiene que ser para todos.

-Es para todos. Los asalariados cobran el salario, los no asalariados cobran la asignación universal.

e (monotemático): -Pero a esta gente le falta la cultura del trabajo.

a (justificativa): -Además, la solución para los problemas no es una asignación universal de 150 pesos. La solución es darle trabajo a la gente.

-De acuerdo, pero es una alternativa de emergencia. Vos, presidenta, no podés levantarte un día y decir: "Mi nueva medida de gobierno es que a partir de mañana todos van a tener trabajo". Pero la asignación sí la podés dar, como un recurso, como una ayuda. Ya que hay gente sin trabajo, se le da una ayuda para que los gastos de educación de los hijos los cubra el estado.

e (obcecado): -Pero el problema es que lo hacen para conseguir votos.

-¡No importa para qué! El tema es que tienen que recibir lo que les corresponde. Que una de las tantas causas sean los votos, seguro. Pero según tu criterio, ningún gobierno tiene que otorgar derechos, asignaciones o planes sociales a nadie porque mirá si el que recibe el plan los llega a votar. ¡Serían votos comprados!

e (incorruptible): -¡Por eso mismo! Dando todos esos planes compran los votos.

(Bueno, a ver, flaco, te lo digo en tu idioma:)

-Todo lo que vos quieras. Que el salario les corresponde a todos, que otorgar planes sirve para ganar votos. Lo que yo digo... es que una cosa no quita la otra. La asignación universal hay que darla igual.

c (desconcertada): -Pero ¿vos escuchaste todo lo que yo conté? Que los porteros tienen auto cero kilómetro, que los pibes cobran la asignación y van y se compran celulares...

-¿Y? ¿Está mal que se puedan comprar celulares? ¿Cómo es? ¿Tu hijo se puede comprar un celular y tus alumnos no?

c (concluyente): -Pero entonces quiere decir que no lo necesitan.

-Necesitar es un término relativo. Entonces vos, ¿necesitás el salario familiar? Si tus hijos tienen para comprarse el celular que quieran, las zapatillas que quieran, la ropa que quieran, incluso aunque vos no cobres el salario.

c (firme): -Pero me corresponde.

-A ellos también les corresponde la asignación universal por hijo.

e (metiche): -Sí, pero nosotros lo que queremos es que exista la cultura del trabajo. A ellos no les gusta trabajar.

-¿Y a vos sí? Desde que empezó la jornada están diciendo que en el aula se hace lo que se puede, que "menos mal que hoy zafamos de los pibes", que "yo no me voy a esforzar si al final me pagan lo mismo a mí que al que no hace nada".

c (eufórica): -Y si no hacen nada. Encima cobran los planes, la asignación por siete hijos... terminan teniendo más plata que uno. Y para colmo voy al banco a cobrar mi sueldo, que es digno, y tengo que comerme una cola de dos mil planes que reparten. Claro, ellos están todo el día al pedo, no hacen nada en todo el día, no les molesta hacer la cola. Te digo que cobran más plata que uno. Un conocido hizo la cuenta. Les sobra la plata.

-El conocido tuyo, primero, se olvida de que vos no tenés que mantener siete hijos, y segundo, vos te estás quejando de que cobrás poco, ¿o no te adherís al paro del miércoles? Si no te alcanza a vos, imaginate a una persona sin trabajo y con siete hijos.

c (nazi): -Bueno, entonces que no tengan siete hijos. Las pastillas y los preservativos en el hospital los entregan gratis.

-Yo creo que cada uno puede tener la cantidad de hijos que tenga ganas de tener. Además muchas veces hay cuestiones sociales, culturales, educativas incluso, que impiden el control de la natalidad en los barrios pobres. Muchas veces las mujeres no se cuidan porque los hombres las obligan a no cuidarse, otras veces es por simple desinformación.

c (acusadora): -Sí, pero es un conjunto de cosas. Tienen siete hijos, cobran siete asignaciones, dos planes trabajar y están todo el día cómodas en su casa. Y cobran más que nosotros. Yo conozco un caso de una señora que trabaja en la municipalidad y cobra un montón de plata. Es un curro de la municipalidad, que como no les alcanza para pagarle el sueldo, le dieron DOS planes trabajar además del sueldo que tiene ella, y cobra un montón.

-Bueno, pero eso no es lo convencional. No a todas las personas que les dan el plan trabajar o la asignación universal tienen un trabajo. Al contrario, la mayoría no lo tiene. Vos me estás hablando de UN caso particular y que no es para lo que se idearon los planes sociales, sino justamente, como vos decís, es un curro de la municipalidad. En fin. Yo entiendo lo que ustedes dicen (¡mentiraaa, entiendo que son unos fachos!), pero no quería dejar pasar esta cuestión porque no estaba de acuerdo con lo que habían escrito.

b (segregacionista): -Igual vos sos profe especial, no te corresponde la jornada, la jornada es para las maestras. Vos tenés que ponerte ahí con los profes especiales a preparar la fiesta de Educación Física. Menos mal que ya se termina esta jornada. No sé ni para qué las hacen, si no sirven para nada. Yo soy una simple maestra. A mí lo que me gusta es estar en el aula con mis chicos, que los quiero tanto. (Y al pronunciar éstas, sus últimas palabras, se atiborró la boca de tortafritas que le habían traído los porteros y se tragó un mate.)

A puro fulbito

2010-08-03T17:38:00.003-03:00

Y te dije Buenos Aires que no se te pierda el paso
tablonero de alambrado del barrio la cancha chica
porque tus piernas no entienden de euros ni de miserias
cuando la historia misma te lo sopla desde adentro
aquello que no sabías,
ni que había un río grande ahí debajo de tus talones
ni de tantos potreritos enterrados sin santuario
ni de los pibes y changos y gurises que se quedaron
que no supieron si el fútbol o el trabajo o el vino
y no arriesgaron.

Y te dije Valle Alegre que te quedaras conmigo
y nunca me hiciste caso.
Se te secaron las suelas ya de tanta gambeta.
Te dije Azul, te digo Bahía Blanca
que le devuelvas al pueblo aquello que le quitaron.
Y te dije Rosario, Teodelina, Mendoza
te dije a vos, Belgrano
y también Tres Sargentos
que retorne al trotecito la esperanza, Recoleta
por esa senda afiebrada de tus cortes y quebradas.

Si es tan lindo pegarle a la redonda, mi Argentina
porque es una borrachera que te borra los ultrajes
y te olvidás por un rato de todos los eufemismos
de los furtivos ataques que te rompieron el alma,
de los antiguos vejámenes
de las horas ya pasadas.

Volver 2010

2010-05-06T01:41:00.000-03:00

Las letras tensan sus espaldas cansadas de retorno.
Nunca terminan de volver. Apuesto a que se han ido
lentamente con el humo de la suerte.
Nada ha quedado.
Ni aquel rabino ni aquel gato cuyos ojos se dan cita
con un rumor de viento desganado.
Ni el verbo Funes ni el espanto troquelado
si tampoco alcanzaren los sonidos, ni los gestos,
ni concatenaciones sin sentido,
oleaje de mamparas, pámpanos del miedo,
vasos desconsolados y vacíos,
espuria fragua de galaxias blancas.

Si acaso diere con la frase exacta.

Trastangueando

2009-08-25T01:06:00.005-03:00

¡Ay, mi tangardía bataclana que te perdés en la sombra!
¿Dónde están los muchachos del barrio, las manos santas de tu Eva?
¿Qué fue del Buenos Aires de tus voces lombardas,
tu música de fiebre,
tu acento calabrés y tu sonrisa maleva?
¿Cómo bebo pura Europa en tus fachadas?
¿Cómo arranco tu ilusión de mi pellejo?
Pareciera que el grito de mi voz alocada
te cantara entre la niebla y como desde lejos.

Yo te siento en la sangre como una puñalada,
si en tus adoquines grises baila la luna piantada,
si la luz de tus faroles gasta mis suelas canyengues
y tus viejos edificios me llueven sobre la espalda.

Esta noche la tristeza graba el filo de tus huellas
en insólitas veredas olvidadas
que te inventa mi memoria caprichosa
porque no tiene recuerdos de tus sonidos y olores,
porque nací tan después de aquel último organito,
y de tu Adán Buenosayres y de todos los dolores
que te urdieron los poetas de mi tierra.
Tengo nostalgias del quién hubiera y cuándo
y de haberte abrazado al final de tanta guerra.

Entonces, tangardía de mi patria,
con mi vaso de ginebra bebo todas tus estrellas,
el dolor de tus batallas
y este corazón cansado de querer tango con ella.

Volver versión 2009

2009-08-10T01:02:00.000-03:00

Verbo que he de escribirte para siempre
malhechor de conjuros inservibles
de códigos corruptos
como el verbo de aquel rabino en Praga,
verbo de las gastadas tesituras
oh verbo tan humano como el miedo
puñal errando en cien barrios porteños
clepsidra por la noche, barco roto,
si acaso diere con la frase exacta.
Las desprolijas horas me delatan
y nada se revela en esta noche de alimañas, las palabras
y el que escribe se suicida poco a poco y lo sabemos
y no decimos nada.

Precepto II

2009-03-19T01:47:00.002-03:00

He de buscar la magia en el lenguaje;
he de inventar alguno que me alcance.

Precepto I

2009-03-19T01:29:00.004-03:00

Jamás voy a vivir la vida chica.

De lo indecible

2009-03-18T01:15:00.004-03:00

Terribles hordas avanzan sobre un mundo
que se puebla de tus ojos,
terribles nervaduras en la tierra sosegada
se abren paso hacia la nada
de todas las palabras que murieron
malgastadas
por estos labios tuyos, el silencio
que trilla la memoria y la maldice
por no abarcarte entera
pues la excedes.

Exceso el de las tantas horas nuestras
que trizan los relojes gota a gota.
Exceso de dos bocas entreabiertas,
un lenguaje de señas cuneiformes,
una galaxia rota.

Excedes el lenguaje descubierto
y todos los secretos y escondidos.
Excedes el vacío de la noche y sus vestigios,
sus alfabetos, códices, papiros.

Del corte de la noche

2009-02-23T00:11:00.002-02:00

Del corte de la noche me has hablado
con la lengua filosa de un olvido.
Ella envenena todo cuanto toca
y reduce el pasado a su silencio de muelle
y me tuerce la boca hacia tus leyes de hierro inquebrantable
y rompen en mi almohada las olas de tu hastío.

Si hasta el cansancio la noche con sus máscaras
entonces la revancha y como barcos que naufragan
amarran en tu pelo los tantos besos míos.

Mezcladito que me enciende

2009-01-30T05:04:00.006-02:00

Derrotar la máscara del cuerpo y alcanzarte
la voz cubierta de la noche la sonrisa franca
el nido de silencio que me habita inevitable
las huellas de humo de los barcos
el quién hubiera y cuándo.

Callamos desde siempre en un delirio sin testigos
silencio y más silencio y más silencio
los ojos de los cielos su escrutinio y me divierte
saberte en cada paso tan perderme sin embargo
y encontrarnos.

Sabrás acaso de los viajes largos
de la elocuencia tan inútil como el miedo
sabrás acaso de los besos maltratados
de las caricias rotas las horas que se escurren
persisten en los cuadros.

Volver de vuelta, je

2009-01-21T02:17:00.002-02:00

Las horas pasan
librando todo al eco de tu nombre,
buscando los misterios de la sangre y las palabras
si acaso convergieren
en tu suerte y en mi suerte,
si abriesen este hueco en el espacio
y no en los sueños.

Hundimos en el ojo de la noche
la ganzúa oxidada del silencio,
el verbo inútil,
la sabia despedida de un secreto,
el suicidio del norte
y la cruz en la espalda de los muertos
que anclaron en un tiempo
dormido de vigilias
o despierto.

Llorar solo

2008-08-28T01:07:00.001-03:00

Digo no tengo amor y digo
mi gata está tan triste, la noche enmudecida
digo que amo y me aman,
digo todas las cosas indecibles
detrás de la palabra
y digo el fuego,
y digo lo sagrado y lo secreto,
perdidas tantas guerras,
y hay tanto ojo vacío,
tanta estrella
que ausente
se derrama,
tanto silencio atroz para decirse,
y están mis viejas letras,
las torturo
con mi amor lapidado en la gramática,
y hay tan poca voz para mis ganas,
y un todo
todo absoluto olvidado de su magia.

Un recinto

2008-08-18T09:08:00.002-03:00

Hacía tiempo que no era testigo de la muerte inevitable de la noche y de cómo se ve mi casa al sufrir ese proceso. La luz del sol que no se ve a esta hora me manda a dormir pensando siempre en ese amor rabioso que pareciera que todo lo puede, que todo lo desnuda, hasta la muerte. Esto es un regalo para vos, mi amor furioso y sagrado, a veces temblor, siempre alegría.

Griegas islas ocurren en tus mares
y cientos de hijos suyos en tu vientre
y morimos de pura poesía
que existe como tantas otras cosas.

Tu boca vuelca el aire en el espacio
sagrado, etimológico, antiquísimo,
se rompe el mundo
los mapas se han trazado
y se desandan,
la lira suena eterna
entre tus manos,
el cielo y el Olimpo se desdoblan,
el averno y el hado
en un solo recinto
habitan la parábola de tu cuerpo desnudo.

Los mapas se han trazado y una música
se inscribe en el silencio,
y este amor lírico borracho de tu magia
reclama los brebajes bacanales
que un dios anclado en la memoria de una noche
sigue bebiendo adusto. Acaso aquella
tu imagen súbita entre las verdades
fuere la más verdad y repitiere
el infinito sol en tus espejos, la infinita
luna de Borges en los charcos viejos,
tus sueños en mis ruinas circulares.

Duelo

2008-08-18T08:38:00.001-03:00

El verbo es un payaso de ésos que dan pena
no sabe hacer cosquillas
apenas un rechifle abandonado
el charco de una esquina, la ochava y los zaguanes
y todo Buenos Aires recordando
locura de esas madrugadas fieles
tu sombra azul, rotundo espejo mío
la boca muda y los laureles
y eso que no supimos porfiar nunca.

Lo eterno dura poco más que el humo
de dos hoscas pitadas invernales.
El tiempo se deshace ante unos ojos.

Cargados de silencio
somos los dos puñales furibundos
del duelo intermitente y errabundo
entre la nada misma y sus despojos.

Potrero

2008-08-16T03:29:00.001-03:00

Hogazas de pan muerto y el día que no pasa
esta vida de cuchas que se acuesta temprano
toda tajeada y trunca y sus noches estancadas
y no sabés si el fútbol o el trabajo o el vino.

El potrero es el mismo de cuando eras pendejo,
desnivelado y sucio y tan parecido a todo.
Los pibes te crecieron un espejo en la cara
y envejeciste solo tambaleando con ellos.

Mandanga aquella noche te miró desde lejos;
vos para tus adentros repetiste celoso
la redonda es más linda que esas porquerías
pero dura tan poco que ni vale la pena.

Guiña un ojo la luna y te pega un bostezo
que te manda a tu casa pensando en tu destino:
¡Para qué rescatarte del averno más blanco!

Se te secan las suelas ya de tanta gambeta
y en la canchita apenas si podés hacer una.

Vuelvo

2008-08-13T02:34:00.003-03:00

Al mismo tiempo. Y es que hay poesía que enamora.
Tal vez la magia no se acabe nunca.

Decir
con lo que nunca tuvo fuerza de decir
lo que no tuvo imagen de decir
la meta inocua de los nombres
el verbo viola el sueño y la vigilia
despierta en magia y dormida en tempestad
inventa un arte raro
que acaso te alcanzare en un lugar
ni espacio ni dormido ni despierto
de tiempo añejo, inmemorial
y entre palabras y otros cuantos artilugios
te diere todo lo que tengo
para que en lo inefable
de la palabra tuya
se ponga a chapotear de la alegría
mi corazón alguno de estos días.

Un payaso

2008-07-29T04:30:00.003-03:00

No sé decirlo
acaso el mar
ese milagro trunco de estar en otra parte
el tiempo flexionado en la palabra
el hube y el quisiera
y el verbo es un payaso de ésos que dan pena.
Ella no sabe decirlo
el día de aquel beso se habrá ido
el día de aquel verso
o quizá se haya quedado a jugar un ratito
a que el dolor no es lo más hermoso,
a que su forma más dulce no es la poesía.

Va a escampar

2008-06-28T22:16:00.003-03:00

Entrada número 100. Desde hace un tiempo, casi todas ellas tienen una sola razón de ser. Un amor rabioso y sangrante, a veces nublado, siempre hermoso.

Escámpame este amor de nubes tuyas,
silénciame los ojos ya cansados.
Quiero morir como un barco encallado en tu boca,
beber lo que me dejes, hundirme tan callando,
reírme y que me duelas dulcemente,
ser poesía en tu idea y en acto.
Que acaso veas mis ojos y desbordes,
que sea yo razón sola de tu llanto
borracho de alegría. Que mis días
transcurran a tu lado. Que me baste
aun pudiendo besarte solamente, o perseguirte
en jardines de espinos inclementes
o siquiera en otro túnel diferente: no interesa.
He de morir contigo si te matas, porque Amor
no habita en la cabeza.

El don de la palabra

2008-06-25T20:51:00.002-03:00

El ignorante de la pertenencia
arrecia férreo sobre la esperanza
y bifurca el espejo de los días.
No hay aquí, ni allí, ni ahora.
Quién pudiera deshacerse del lenguaje
pensar en términos de lo inefable
narrar con la mirada o el silencio o el suicidio
vencer la paradoja y comprender
que nada existe, quién pudiera
sentir la nada luego de estas letras,
saberlas sustancia vegetal de negro sobre blanco,
volver al origen de su propio tiempo,
contar esa ternura tan antigua
de haber mamado el alimento.
Eso es Amor: el Arte en cualquier forma,
el sexo enardecido, el dios inenarrable,
las formas sin sentido, escarabajos que sangran:
la búsqueda perpetua de lo que nos ha negado
el don de la palabra.

La noche boca arriba

2008-05-21T23:42:00.008-03:00

Es ésta la noche de las noches
de los cálices sagrados de tu fuego
e inoportunamente me haces falta.

Algunos astros caen de los cielos.
Algún rostro se dibuja en la memoria
de las estrellas solas.

Deseo el sueño roto de esos charcos
que trizaste, invisibles todas ellas
en tu doliente sur o acaso
una luna esparcida entre las grietas
de mudos adoquines en mi Buenos Aires.
Hay un recuerdo informe que se inmola.

¡Oh sinvergüenza que has venido a maniatarme!
Demórate en perderme y encontrarme
y no te vayas sin creértelo,
por una vez responde
al nombre que no tienes y me empeño en buscarte,
si apenas pronunciare
el silencio inasible de tu maravilla
y tú, entre las volutas de la tarde,
te volvieres
hacia mi cofradía de pensarte.

Isla a mediodía

2008-05-19T23:26:00.000-03:00

Pure love

2008-05-06T09:30:00.003-03:00

Así
de entre los gajos tristes e impuros de la noche
naces, ingrávida.
Así las fórmulas se desvanecen,
todo librado al eco de tu nombre,
así los páramos
se inundan de tus ojos anegados
y brilla el cielo de tus párpados
sobre el hastío de mi cuerpo confundido,
doble albacea de un rito y sus sonidos.
Desde esta noche
donde todo por una vez está tan claro,
he de pedirte el sol cada mañana,
pues nazco en la pureza de tus sueños,
en la pureza de tu verbo crezco,
y vivo de esa pura melodía en la que vives.
Y si lo he comprendido,
que es impoluto el misterio de tu cuerpo,
oh, cuánto más purísima tu sangre
que lavó mis heridas reversibles.

Formas

2008-04-23T19:50:00.000-03:00

Las cosas que no tienen nombre
van delineando formas en lo informe.

La forma de unos labios
para la rosa siempre roja de tu risa,
innominada
como la forma de unas manos
para inscribir el mar de toda tu poesía,
o en silencio
dejar al descubierto una mirada
para moldear la forma de tus besos,
dar forma luego a los sonidos
que inventan en el aire tus palabras,
melodías vestidas
de un áspero contralto enardecido
que desnuda el deseo,
darle forma a tu cuerpo
con la punta de mi lengua estilográfica,
inventar las palabras,
inventar los verbos,
inventar la música,
inventarte
porque no tienes nombre,
inventarte en la sustancia
tan inefable como todas esas cosas
que abarcas,
si no estás y te siento,
si me vences
te advierto
en esas formas dormidas
del nombre que no tienes,
si es que alguno alcanzare
podría yo narrarte,
amor puro en el aire que no somos.
Y te quiero sin nombre entre mis sábanas,
te quiero sin adornos,
sin ropa y sin palabras.

Yo quiero inenarrable
tu amor hasta la muerte.

De un silencio febril (portugués)

2008-04-07T01:15:00.001-03:00

Dum silêncio febril, acaso obsceno,
brotam luzes sem sol, de noite escura,
imagens cheias de íntimos espaços
onde balança-se a tua pele delirante
e o amor demora-se até a eternidade.

O tempo, a trapaça indivisível,
submetido ante um corpo
que repercute noutro, que arremete
contra a mesma luz que lhe retém.

Tento te demorar:
o teu corpo faz-se água
que gota a gota bebo, subornada,
pois eu sei que o tempo é unico para todos,
e nunca é suficiente
para te amar.

Como barjanes solos (portugués)

2008-04-05T17:40:00.003-03:00

Como barcanas sozinhas
de areias que ardem pela chuva do teu céu,
um céu tão, tão teu
como esse mesmo sol que queima nas profundidades.

Aguardo no frio, aguardo
a noite azul e gelada do deserto
e aguardo as tuas palavras como um manto
onde eu quebrasse meu ninho de silêncio.

Tangardía Reloaded (o Unloaded, je)

2008-04-04T17:12:00.004-03:00

La noche se hace humo en Buenos Aires,
la luna una clepsidra entre los charcos
y algún farol de lucecita tenue
rezonga un tango viejo
esperando el final en una esquina
ignota de Palermo.
El viento abandonado
desnuda despacito tu recuerdo,
eriza espaldas llenas de nostalgia.

Y dondequiera
que esté acostado tu cuerpo de arena
delira y se deshace entre tus manos
la desazón tajeando en madrugadas
porteñas que reclaman
aquellos otros charcos en la lluvia,
un sombrerito y una resbalosa,
y que algún día, acaso,
Amor vuelva canyengue tu mirada
sobre todas las cosas.

Tangardía

2008-04-04T01:42:00.001-03:00

La noche se hace humo en Buenos Aires,
la luna una clepsidra entre los charcos
y algún farol de lucecita tenue
rezonga un tango viejo
esperando el final en una esquina
ignota de Palermo.

El viento abandonado
trocado por la alquimia del olvido
desnuda despacito tu recuerdo,
se cuela por la espalda del deseo,
eriza pieles llenas de nostalgia.

Y dondequiera
que esté acostado tu cuerpo de arena
delira y se deshace entre tus manos
la desazón tajeando en madrugadas
porteñas que reclaman
aquellos otros charcos en la lluvia,
un sombrerito y una resbalosa,
y que algún día, acaso,
Amor vuelva canyengue tu mirada
sobre todas las cosas.

Versare

2008-04-02T18:18:00.004-03:00

Poema que tiene un sentido muy especial para mí. Esta vez, reeditado en italiano.

Non ti muovere, poiché nelle indomabili notti in cui tu soltanto pensi a tornare, io ritorno e ti desidero.
Tu resti lì, e infine scateni un tremore insonne su un cielo azzurro e gelido.
Una verbosità inedita nasce dal nostro sangue, un fantasma nella quaresima delle mie ore, un’impronta nella stanchezza della mia morte, il bacio senza averti.

Tacere come tacciono i poeti
giocare con l’incanto dei miei giorni
e sapere che tutto esiste, o niente.

Afferrare la tua pelle nello spazio
che occupano, spogliati di parole,
gli infiniti ponti di silenzio
dove convergono le nostre cieche anime.

Vuelvo

2008-03-26T19:41:00.002-03:00

Y viene a percutir sobre el silencio
de los silencios para dar batalla,
a sembrar lilas
en un jardín de ensueño,
a apuñalar el hastío que me embarga.
Vienen los últimos espejos de la noche
a resbalar contra la ausencia
de su risa,
impostergable la luna de los charcos,
entre empedrados de nostalgia Buenos Aires,
y tanta mishiadura
se desvanece entre secretos resplandores
cuando la lluvia
presagia de entre todas las ausencias
la miel de tanta magia.

A paso lento

2008-03-22T22:50:00.002-03:00

Ayer (21/03) fue el día de la poesía, y yo sin saberlo.
¿Pero cómo no adivinarlo? Si mi día de ayer estuvo empapado de hermosa poesía.
Acá va un poema escrito en su día, cuando ya no sé bien distinguirla, a ella, del amor.

Escribirte hoy como el silencio que se muere
en el pueblo de tu boca
que trastoca lejanas reconquistas
en fundación de joven esperanza.

Descubrirte como una sinagoga
olvidada de todo y sus secretos,
callar en el amor inconcebible,
recordar acaso una palabra breve,
encarnarla en tu cuerpo y en tu oído.
Detenernos por siempre en los sonidos
para hacer poesía sin relojes,
poesía a paso lento:

Los minutos del tiempo son del tiempo.

21-03-2008

Victoria

2008-03-16T05:00:00.001-03:00

Irse con la mañana del olvido
ignorante del pérfido regreso.
Desear tantas cosas impolutas,
mancharlas con hollín de nuestro cielo.

Desear el sonido de tu tacto,
el sentido incomprensible de tu ausencia
y todo mi silencio en tu respiro.

La miel y aquellos labios que no existen,
pues nunca existió el tiempo
y tus labios son horas que me inundan,
las yemas de tus dedos
agujas que me marcan
con su fuego,
tan lento como el tiempo que no pasa,
que hasta parece quieto.

Yo te regalo todas mis palabras
y acaso una sonrisa siempre triste
que solamente pide tus colores.

Ya por última vez digo tu nombre:
espero en el silencio acurrucado
la muerte de mis tantos días grises.

Poetas

2008-02-18T05:35:00.008-02:00

Es que el silencio solo
sabe inscribirse donde ya no hay nada.
Sabe inaugurar espacios inexistentes,
abre brechas de tiempo derramado en almohadas,
en ausentes cigarros,
en colillas gastadas.

Se escapa por hendijas
mofándose en la cara de los seres vacíos
que nada poseyeron,
que aguardan en la nada una nota articulada.
Ellos caminan solos por calles empedradas
y acaso las revisten de sólida nostalgia.

Es que el silencio quieto
siempre vuelve a engullirlos,
violador de palabras inservibles,
asesino de noches de desvelo,
visitante que extingue los atroces improperios
de aquello que se dice poesía.

Hay un tambor que suena en lo profundo.
Buenos Aires está hecha de silencio:
en ella se quiebran los faroles del pasado
y la memoria adusta
de aquello que no fue y que sin embargo
quema en el pecho como una estocada
sangrienta, palpitante, irreversible,
vacía de silencio y desnuda de palabras.

Fantasmas

2008-02-17T02:27:00.004-02:00

Escribir
por masacrar fantasmas tempestuosos;
inscribir el pasado
como un cerrojo de óxido gastado,
voluptuoso, abriéndose en mis manos.
Del abismo
tan sólo los despojos;
la negrura se cierne sobre el cielo,
ante el ojo de dios huracanado
que ensambla espacios ajenos a tu nombre,
tan fútiles, viciados
de muerte tremebunda,
infierno rojo
que me silencia
y me desnuda
apenas con un verbo mancillado.
Hago y deshago muertes a su antojo
y te hundo irreversible en el recuerdo
que siempre me has negado.

El Choclo (Discepolazo 1)

2008-02-12T01:52:00.003-02:00

Los convido con esta maravilla de las letras argentinas, uno de mis tangos favoritos.

Con este tango, que es burlón y compadrito,
se ató dos alas la emoción de mi suburbio;
con este tango nació el tango y, como un grito,
salió del sórdido barrial buscando el cielo.
Conjuro extraño de un amor hecho cadencia
que abrió caminos sin más ley que su esperanza,
mezcla de rabia, de dolor, de fe, de ausencia,
llorando en la inocencia de un ritmo juguetón.

Por tu milagro de notas agoreras
nacieron, sin pensarlo, las paicas y las grelas;
luna en los charcos, canyengue en las caderas
y un ansia fiera en la manera de querer...

Al evocarte, tango querido,
siento que tiemblan las baldosas de un bailongo
y oigo el rezongo de mi pasado...
Hoy, que no tengo más a mi madre,
siento que llega en punta'e pie para besarme
cuando tu canto nace al son de un bandoneón.

Carancanfunfa se hizo al mar con tu bandera
y en un pernó mezcló a París con Puente Alsina;
triste compadre del gavión y de la mina,
y hasta comadre del bacán y la pebeta.
Por vos shusheta, cana, reo y mishiadura
se hicieron voces al nacer con tu destino...
¡Misa de faldas, querosén, tajo y cuchillo,
que ardió en los conventillos y ardió en mi corazón!

Musical

2008-02-11T06:32:00.000-02:00

Pianissimo me muero sin tus manos,
me pierdo sin remedio
en notas prolongadas,
en compases enteros de silencio
que sólo buscan inventar un trazo,
quizá imitar alguna forma tuya
de besar en los labios.

El corazón più forte de latirte
reclamando la paz que le negaste
cuando emergiste de la oscura muerte impune.
El alma rota entre cadencias lentas
que anclaron en tu nombre,
el cielo abierto
a las volutas de humo de tu risa
que vence las ausencias.

Yo soy un verso que no tiene orilla
más que en tus ojos de agua, fina noche
que promete un glissando intempestuoso,
un sinfín de caricias siempre mudas
y un áspero contralto enardecido
que hasta el deseo
todo
lo desnuda.

07-02-2008

Not enough

2008-02-10T05:28:00.000-02:00

De un silencio febril, acaso obsceno
brotan luces sin sol, de noche oscura,
imágenes colmadas
con íntimos espacios
donde tu piel se mece delirante
y el amor se demora hasta lo eterno.

El tiempo, jugarreta indivisible,
doblegado ante un cuerpo
que repercute en otro, que arremete
contra la misma luz que lo detiene.

Intento demorarte:
tu cuerpo se hace agua
que gota a gota bebo, sobornada,
pues sé que el tiempo es uno para todos
y nunca es suficiente
para amarte.

07-02-2008

Juarrotazo 69

2008-02-02T19:57:00.000-02:00

El amor nunca se consuma. Antes de su supuesta consumación, porque falta algo. Después, porque sobra algo y sobrar es otra manera de faltar. Y el instante de su aparente consumación no es más que un vértigo que huye, un relámpago fantasmal que superpone aproximación y alejamiento, lo lleno y lo vacío. Un punto que se borra en el momento mismo de colocarlo. Sólo queda el recuerdo de una posibilidad que pareció realizable. En consecuencia, llamamos consumación a una pérdida. Tal vez una pérdida necesaria. O quizá no.

Roberto Juarroz, Casi ficción.

Juarrotazo 83

2008-02-01T14:45:00.000-02:00

Tener un nombre no me salva. Pero puedo volverme anónimo y delegar en mi sombra la ilusión de salvarme, aunque no sepa de qué. Tan sólo me retienen tu nombre y mi voz, esos vástagos envueltos en algo más que sombra y que no buscan ni siquiera salvarse. Tal vez la fe que aún tengo en ellos me ayuda a intentar la utopía de cambiar los nombres de otras cosas.

Roberto Juarroz, Casi poesía.

Killer

2008-01-31T13:40:00.002-02:00

No me mates.
Vivamos este aire vacío de poetas.
Porque me puede solitaria tu palabra,
y con las mías hago manos
que las toquen,
que acaricien el borde, la cesura
de aquéllas tus palabras solitarias.
Yo no sé lo que es la poesía.
Imagino tus ojos y me basta.

26-12-2007

Depravado con chaucha fláccida ataca a joven indefensa

2008-01-30T00:30:00.000-02:00

Escena: Agus pelando chauchas, alimento básico en la dieta marplatense, en la víspera de su cumpleaños. La llaman por teléfono y la joven se retira en el acto a hablar tranquila en un paredoncito de la otra cuadra. Empieza a oscurecer cuando de repente la muchacha percibe una sombra que se le abalanza, blandiendo en su mano un elemento fláccido y viscoso que le provoca la articulación inmediata de un grito desgarrador. "¡Salí de encima con esoooooooo!". Era su señor tío, que venía a mostrarle que las chauchas que ella había abandonado ya estaban hervidas (onda: "dejaste las chauchas a medio pelar"), en su paso hacia el quiosco para comprar cigarrillos.

Al rato, ya entrada la nochecita, se acerca un patrullero a la cuadra. Un policía baja y se le acecra a nuestra joven indefensa (que por lo visto parecía muy sospechosa hablando por celular, medio escondida detrás de un arbusto) con un revólver en la mano. "¿Es usted del barrio, señorita?" A lo que nuestra pálida damisela responde que sí, que vive en la esquina, y pregunta el porqué de semejante operativo policial en la cuadra, por cuanto el oficial responde: "No, es que los vecinos llamaron que había un hombre sospechoso rondando las calles del barrio."

Demás está decir que el hombre sospechoso era mi tío.

Poema nada

2008-01-29T02:17:00.000-02:00

Electrizar naufragios de un cuerpo a la deriva.
Volver sedienta de otras tierras prometidas.
Volver a vos sedienta. Perderte y encontrarte
acaso adrede. Mojar todos los fuegos
y el fuego único de la materia táctil
forjada en un compás de azul profundo.

Mojar el fuego labrado de tu vientre,
llenar de notas tus silencios rotos
y hacerte melodía para siempre.
Yo quiero amarte y quiero que me encuentres.

Un sueño

2008-01-27T08:55:00.002-02:00

El cielo está en tus manos y cuando me olvidás caen pedazos de azul profundo, y todo se vuelve gris, no rojo iracundo ni negro impotente ni violeta lánguido ni ocre desahuciado, sino de un plomizo e inerte gris, de un gris detenido en tu nombre que no recuerda al mío, que se pierde en laberintos donde hay tantas cosas que reflejan los espejos. No me olvides nunca, no me olvides, que el cielo está en tus manos y el nuestro es un destino celeste.

La nube 12

2008-01-24T21:27:00.001-02:00

Esgrimir el silencio
armado de palabras.

Acaso hallar tu cielo en una nube ingrávida.

Allí todas las cosas desasidas de tu nombre
vuelven sin más, como el regreso mismo;
las nubes se desarman a tu paso.

Quisiera en una de ellas tu retorno
luego del vértigo de la distancia;
reinterpretar el cielo en un espejo,
significarte en medio del vacío,
llenarte de arlequines la mirada,
imitar tu reflejo en mi memoria,
desnudarte de poesía
y vestirte con mi abrazo.

Crece tu abismo, mi sombra azul victoria,
y cielo y pájaro y la bruma lánguida
condensan la tibieza de este beso
que invento adormecido.

Me hacés falta.

Sanguíneo II

2008-01-23T21:58:00.001-02:00

Nunca fui una poeta aguerrida, y es que acaso
nunca fui poeta más que entre tus brazos.
El silencio inane todo lo ha devorado,
me ha engullido impiadosamente con ira de venganza;
mis huesos fútiles se arrastran como espejos
que no tienen miedo ni reflejo ni amor ni pasado,
ni cara de tiempo gastado, ni arrepentimiento,
ni métrica ni verso ni rima ni las ganas,
ni música ni acento y ni siquiera silencio.
No tienen nada.
Sólo ausencia.

22-01-2008

Sanguíneo

2008-01-19T20:09:00.000-02:00

Quebrarse adrede
para escribir poemas vacuos.
Este poema está vacío, hueco.

Crear belleza de la nada misma
es mi pecado oceánico.

Pecar
pues la belleza eterna e inmutable
el bien y la belleza y las verdades
solamente descansan en tus ojos
enredados en los míos.

Naturaleza del lenguaje

2008-01-13T23:14:00.001-02:00

Escribir
una mano
que habita ese lugar de sombras quietas,
de sombras demoradas,
lugar sin cuerpo, espacio sin materia,
tiempo sin horas, noches sin mañana.

Escribir el arribo a esa guarida
para guardarte en ella sempiterna,
incorruptible y ávida de cielo.

Desarmar las palabras
merisma por merisma,
amarte sorbo a sorbo y detenerme
en donde se detienen los minutos,
donde el sonido toca
lo que no tiene nombre,
para dar vida al Golem imperfecto
del verbo encarnado en la sustancia.

Dibujar un alivio momentáneo
para pender del hilo
que está pronto a romperse,
cargar una palabra
indómita, inaudita
con el sentido de nuestras miradas
en el momento mismo en que se encuentren.

12-01-2008

Tu nombre, siempre

2008-01-09T17:18:00.001-02:00

Explicar con palabras de este mundo que partió de mí un barco llevándome

2008-01-08T16:59:00.001-02:00

Explicar
la ternura de tus ojos,
como las otras cosas que no tienen nombre
explicarse la muerte,
explicarse un viento innominado
que transporte atardeceres,
el final y el principio,
el agua
y la vertiente.

Cómo explicarlo todo
si no nacen palabras,
si ni la luz florida,
si ni ábside, ni broza, ni claveles
descubren el secreto de tu vientre.

Cómo explicar
un espacio inundado de tu sombra,
una carrera al fondo de los cielos.
Cómo explicar
que la muerte y la vida
han amarrado juntas en tu boca.

Último poema de 2007 y primero de 2008

2008-01-07T10:03:00.000-02:00

Si las estrellas escapasen esta noche
te vieran fumar la esquina ésa del tiempo
de verte cruzando el puente curvo
que dobla este espacio
y lo hace cenizas,
polvo oceánico extenso en un puño.

Si tus manos
si el camino que recorren nuestros ojos
si en un punto coincidieren.
Si esta nada hecha de fuego
se forjare en la materia de los cuerpos.

Acaso en el terruño de los cielos,
o en este resplandor de novilunio.

31-12-2007

Hay la soledad inanimada que te habita
y en ella un lugar absurdo
donde el tiempo y el espacio se conjugan.
Hay monstruos y quimeras que declinan tus horas
y un amor níveo de sueños desgarrados
por las aves rapaces del dolor ajeno.
Hay en tu boca un silencio que calla
los besos que flotan en tu espacio vacío.

Acaso en ese espacio esté mi aire,
acaso mi boca buscándote
en una sucesión desesperada
de miles de palabras
que sólo quieren imitar tu nombre.

Quiero beber tus ojos y tu boca
desatada de nudos seculares
como cascadas que manan de los cielos
y el agua que me dieres
sea digna de alabanza
por inocente en toda su hermosura.

No moriré de sed si no te tengo;
moriré de tristeza plenilúnica.

01-01-2008

Soneto

2008-01-07T04:04:00.000-02:00

Soy el momento en que dos bocas chocan,
el punto más afín al equilibrio,
el límite de toda cercanía,
el comienzo y el fin, muerte y principio.

Soy lo que empieza y en acto concluye,
soy la esperanza y la melancolía;
tanto soy la silueta del arribo
como la espalda en plena despedida.

Soy el deseo de una estrella errante,
la muerte danzariega de tu boca,
el hilo que se tensa antes del beso;

luego hebra rota que añora aquel antes.
Tengo, como los cielos que te tocan,
algo de suerte y algo de regreso.

Agustina Ariana D’Andrea, 04-01-2008

África

2007-12-28T21:21:00.000-03:00

Dónde está el agua de esos ojos
que ni pueden las lágrimas,
que ni el silencio,
porque el silencio ha envenenado
la tierra que mañana cubrirá esos ojos.

Dónde la humedad de esos labios silentes
que maman leche seca, dónde la humedad
de esos pechos también secos,
dunas negras de un desierto que florece
quizá con el estruendo de la lluvia,
o con la luz de un trueno que perece.

Aquí la garganta sudestada,
que ni el agua ni el trueno ni el silencio
acaso bastan.

Aquí la impotencia se adueña de las bocas
y nace en las voces una queja
tch
una queja africada.

Agustina Ariana D'Andrea, 26-12-2007, 08:54 pm.

Maldito silencio

2007-12-05T03:26:00.000-03:00

I

Hay tantas cosas solas en el aire
y tantas cosas solas en el fuego
y tantas cosas solas en el mundo,
que el silencio se para en las esquinas
y observa desde lejos
en su ritual absurdo.

En la negrura espesa
te invoco y te lamento,
mutismo abandonado que me habita,
horror de lágrimas que mudas vuelcan
sobre las cosas solas y calladas
algún ausente grito enmudecido.

Mas no todo silencio es siempre solo;
entre los universos
hay espacios vacantes
de un éter tan silente
como un ave atrapada,
como un cielo vacío,
y oscuros intersticios
se llenan con palabras de repente,
dibujan mil estrellas en la nada,
un aire fresco en medio del estío.

Yo moriré en un nido de silencio
si el silencio amanece tu recuerdo,
o si en el ancho mundo que te habita
mis lágrimas se vuelcan en los cuencos
de tu fatal olvido,
de tu último secreto,
de tus ojos perdidos.

Agustina Ariana D’Andrea, 05-12-2007, 03:20 am.

That you wake up

2007-12-03T03:05:00.001-03:00

Acaso preguntarse
para qué correr cuando el silencio todo lo ha devorado,
cuando los últimos pasos se refugian en mi cuerpo roto,
cuando el solo deseo es volver, que vuelvas, el retorno.

Yo te hice un nido de estrellas en la nada misma
y esperé silente como esperan los faroles quebrados
una sombra, quebrada también en su melancolía
que recorte un motor, un motivo, la luz de mis días.

Yo te hice una casa en las nubes, un colchón florido,
te busqué entre la hierba, te aspiré entre las ramas caídas,
bebí de tus cabellos la esperanza, te besé en la boca,
me perdí para siempre en el jardín de la añoranza loca.

Yo te hice amor mío y me deshice en tu amor anodino,
amor que arremete y cura, amor que sangra y perdura,
amor que devora el silencio que ocupan tus ojos,
amor que desgarra en el cuerpo, el alma y sus despojos.

La noche me hizo brújula, te busco en las estrellas;
quiero darte mi luz, mi silencio quebrado, mi suerte
y todo lo que tengo y por fin escapar de la muerte.
Yo te hice mi amor, amor mío. Yo espero que despiertes.

Agustina Ariana D’Andrea, 03-12-2007, 02:57 am.

Derramar

2007-11-16T22:43:00.001-03:00

No te muevas, pues en las noches indómitas en las que sólo piensas en volver, yo vuelvo y te deseo.
Allí te quedas, y al fin desencadenas temblequeos insomnes en un cielo azul y gélido.
Una verborragia inédita nos brota de la sangre, un fantasma en la cuaresma de mis horas, una huella en el hastío de mi muerte, el beso sin tenerte.

Callar como callan los poetas
jugar con el conjuro de mis días
saber que todo existe o nada existe.

Aferrarme a tu piel en el vacío
que ocupan despojados de palabras
los infinitos puntos de silencio
donde convergen ciegas nuestras almas.

Agustina Ariana D'Andrea, 16-11-2007, 12:36 pm.

Beneath the sheets of paper lies my truth...

2007-11-16T02:08:00.001-03:00

Un nudo en el estómago, algo como una certeza de tan tangible, de tan material que no se delezna, que está ahí como una piedra, como un quiste enterrado en el alma que de repente se hace táctil, se aleja de su condición platónica y me duele, me llueve, me desespera. Se quiso, se obtuvo, se deseó con una fuerza que vuelve. Volvedora, amiga de las noches de lluvia, de las madrugadas, de las madrigueras, de los estrépitos, del corazón saltarín y vagabundo, del ave derramada en un silencio tembleque, más elocuente que todas las palabras. El impulso de ir corriendo hacia sus brazos, de borrar de un aullido las lunas llenas de las noches del pasado, de hurtar a besos nuevos los recuerdos enterrados. El fuego que todo lo lava, ese silencio, el incendio en una torre de marfil que quisiera derrumbar de una mirada. Llegar al torreón con ella, abrir una ventana a través de sus ojos transparentes, dibujar mi sonrisa en ese azul platónico obrador de tantas maravillas, disipador de soledades ebrias, precursor de tantas quimeras inimaginadas antes de ese espacio que la orbita. Su miedo. El mío. Su sonrisa. Periodicidades taciturnas que sugieren cada día, cada tarde, cada noche y sobre todo cada madrugada, que es perecer estar enamorada.

Broken language

2007-10-25T15:21:00.000-03:00

Oh
si pudiese abrazar
oh si pudiese
si pudiese tener las palabras
tener
poseer las palabras.
Ojalá tuviera las palabras
ojalá tuviera
poseyera las palabras
y no este silencio
más elocuente que todas las palabras,
pero no poseo
no tengo silencio.
El silencio me tiene.

Transportar con silencio esa caricia
llevarla al límite de lo intangible
al éter donde flotan todas esas palabras que no tengo.
No te acerques tanto,
no te acerques.
Puede asomar de repente una palabra
cada vez más rota.

Yo moriré en un nido de silencio.

Agustina Ariana D'Andrea, 25-10-2007, 01:51 pm.

Feelings

2007-10-12T03:40:00.001-03:00

Muda y muta la fibra enrarecida,
escanciada en tu pelo, moribunda.
Renace cada noche o cada tarde
o cada amanecer imprevisible
en que tus ojos brillan por su ausencia.

Te sigo en un compás que desconozco
por anacrúsicos caminos de agua;
tu sombra que me habita se silencia
y deviene en el canto de mi sangre,
Calíope o Euterpe, sempiterna,
inspirando momentos de temblores.

Pareces ser -princesa o aquelarre-
la dueña de todo lo enamorable.
Palabras de papel que hacen cosquillas
y regalan al viento un par de alas
para que me transporte a otros silencios,
pues no acaece la muerte cuando hay cielo
del tuyo, y en la noche que se abre
tu recuerdo de sol siempre es sonrisa.

Agustina Ariana D'Andrea, 12-10-2007, 02:53 am.

Dime

2007-09-10T23:38:00.001-03:00

Acaso tu palabra inusitada
sea la sombra de un jardín secreto
en donde existe lo eterno
donde el silencio florece
y la palabra se muere
y toda voz se marchita.

Agustina Ariana D'Andrea, 10-09-2007, 07:30 pm.

Palabras

2007-08-25T12:37:00.001-03:00

¡Ay amor,
que jugás con el espacio y con el tiempo
y enredás mis sinrazones en la nada!
Mañana no seré más que silencio,
y el silencio no será más que palabras.

Agustina Ariana D'Andrea, 18-08-2007, 03:28 am.

Efecto mariposa

2007-08-18T02:24:00.000-03:00

Las mareas
invitan a la luna a un aquelarre.
El agua sólo tiene su reflejo
y la sal ya no sabe si le basta.
La fiesta se inaugura.
El silencio es amigo de la noche,
que sueña sus ocasos desvelados.
Un segundo antes del alba
cuando todo va muriendo
y la lluvia llorando su lamento
de amor incontenido
comienza a hacer escarcha,
acaece el milagro de una rosa
que nace en esa eterna madrugada.
Relámpago y estruendo.
Por fin
la sudestada.

Agustina Ariana D'Andrea, 18-08-2007, 02:19 am.

Looking for satellites

2007-08-15T03:51:00.002-03:00

Es de noche y cae su neblina azul sobre el silencio.
Un latido unívoco se vierte en el helado viento
buscando satélites de órbitas en tus cabellos
que son en un tiempo y espacio distinto y secreto.
Te vi entre mis sueños dormidos y ahora despiertos,
pues se han disputado tu amor la vigilia y Morfeo.
La noche me abraza en su lánguida voz de lamento:
existo este invierno, bajo estas estrellas me duermo
y acaso te pienso. Estamos demasiado lejos.
Pero es esta manera absurda de conquistar cielos
la sal y el agua de días dignos de tu encuentro;
mis alas se embriagarán íntegras en tu aleteo
y me diré sí, y la noche por fin se hará beso.

Agustina Ariana D’Andrea, 15-08-2007, 03:49 am.

If you kiss me where it's sore...

2007-08-13T18:19:00.001-03:00

Volver a sentir, saber que de un momento a otro un estrépito me invadirá el corazón, inesperado, impredecible, el dolor, la risa, el amor, el vértigo, mistura de sensaciones lánguidas, eufóricas, tenues, eternas, punzantes, inmensas, breves, la incertidumbre. La felicidad plena de volver a sentir y la incertidumbre. El deseo básico y primitivo, acaso alguna vez perdido, de mirar unos ojos adorados, la distancia exacta que me separa de ellos, el temblequeo absurdo y maravilloso tan humano y terrenal como celeste, etéreo, intangible, que reduce a estorbos la materialidad, que no conoce deixis. Sigo volando obstinadamente, sigo volando y me golpeo, dando tumbos entre nubes que me lastiman y me acarician, me siento ínfima, mínima, idiota, enamorada. La incertidumbre que puede conmigo, que me da vértigo, y el corazón plagado de estrellas y terremotos que no merman, sutil combinación, piedra de alquimia, agua elemental que alimenta el retorno de lo que acaso creí vedado a esta soledad inefable. ¿Dónde están tu ojos? Imposible entender que existieron en otro tiempo y espacio que no fuese el que alguna vez compartimos. Si acaeciere ese encuentro bautismal que nuevamente diere vida a tus ojos, quisiera embriagarme del espacio que te rodea, orbitarlo eternamente sin posar los pies sobre la tierra, languidecer volando, no retornar jamás al sedimento acumulado de corazones erosionados que observo desde aquí arriba, desde este vértigo que me hace sentir ínfima, mínima, idiota, enamorada.

I found my sweetest downfall... and sure I loved her first.

2007-07-22T01:43:00.001-03:00

La combinación de sensaciones de la vigilia y del sueño es una rara mixtura que logra transformarme en una persona que no sabe bien si está despierta o dormida. ¿Cómo voy a hacer para sentirte, cuando estos escuetos sentidos traicioneros me engañan? ¿Cómo asesino estas ansias desbordadas de emoción? Me quedo sin palabras ante una nada inenarrable que me separa geográficamente de tus ojos inefables, me desvío de la luz buscando sombras imposibles, y de cualquier manera te encuentro. Flotando, sigo y voy flotando entre una nada soñolienta, miro desde allá arriba los intersticios de la realidad fragmentada, desperdigada aquí abajo, que pone frenos, que se clava al suelo, que se aferra, que pugna por hacerme perecer y apunta a mi par de alas. Y yo vuelo. Descreo de esos inhóspitos lugares de tierra firme y me lanzo a la aventura de la felicidad, a la sonrisa absurda, y espero...

Ausencia y retorno

2007-07-06T02:34:00.001-03:00

Solamente te observo desde lejos
y vuelvo al avatar de la locura
que se enreda en mis noches claroscuras,
vigilante en el fondo del espejo.

Sonrientes los matices se entreveran,
se ciernen sobre álgidas tormentas.
El olvido las lleva, las ahuyenta,
e, inminentes, renacen y prosperan.

¿Será acaso mañana una mañana
o el silencio del día que se fuere?
Ni quisiera saber del sol naciente

si, al verlo, tu mirada transparente
partiere hacia otra tierra y descubriere
un código de cielo sin mis alas.

Agustina Ariana D’Andrea, 06-07-2007, 02:27 am.

"Memé" de Carito

2007-06-29T23:39:00.000-03:00

Odio la palabra "memé", pero bueno... acá va:

Si fuera una palabra: Olvido.
Si fuera un número: 23
Si fuera una bebida: Paso de los Toros.
Si fuera un animal: Una gata.
Si fuera un pájaro: Un gorrión...
Si fuera algo de la casa: Un hogar, para verles el culo a los invitados en invierno ajajaja no, mentira... pero sería un hogar.
Si fuera una zona del cuerpo: Ojos.
Si fuera una obra de arte: La persistencia de la memoria, de Dalí.
Si fuera una flor: Nácar.
Si fuera un dibujo animado: Un Osito Cariñoso!
Si fuera una película: Eterno Resplandor de una mente sin recuerdos, Río Místico o Mulholland Drive. También El Polaquito, tiene mucho que ver conmigo.
Si fuera una fruta: Níspero.
Si fuera un recuerdo: En la hamaca con mi abuela cuando era bebé.
Si fuera un insecto: Vaquita de San Antonio.
Si fuera un color sería: Verde...
Si fuera un sentimiento sería: Emoción.
Si fuera un sentido: Vista.
Si fuera un partido político o un político sería: Evita (me gustaría).
Si fuera una fecha sería: 23 de enero.
Si fuera un juego infantil: Meterse dentro de una caja de cartón y que te den vueltas (yo jugaba a eso, cuál hay?)
Si fuera un planeta sería: La Tierra.
Si fuera algo del baño sería: El bidet!
Si fuera un instrumento musical sería: Un piano.
Si fuera una figura geométrica sería: Un paralelogramo.
Si fuera un idioma sería: El castellano o alguna romance.
Si fuera uno de los 7 pecados capitales sería: Pereza.
Si fuera un día de la semana: Jueves.
Si fuera una prenda de vestir: Un pantalón de microfibra.
Si fuera un país: Argentina.
Si fuera una comida: Un plato de pastas con cremas deliciosas.
Si fuera una frase sería: "Estoy rodeado de aficionados; cuando quieres algo bien hecho, lo tienes que hacer tú mismo". Sebastián, el cangrejo de "La Sirenita". JAJAJJAA!!

Last night you were my sweetest downfall... and I loved you first.

2007-04-13T02:14:00.003-03:00

Y cuando vuelva a verte el rostro seguramente no seas más que un par de ojos que alguna vez he contemplado... ojos castaños y enormes. ¿Por qué Morfeo te arrastró hacia las profundidades de mi corazón en ese laberinto que es su reino? ¡Qué no daría por lograr que se extendiera, aunque fuese por un solo día más, ese latido inconfundible e imposible de sentir por las personas que mundanamente habitan esta Tierra! Ese estrépito de voces y de ecos de otro mundo que nos unen para siempre en algún lugar remoto de este cruel universo que se esconde de mí, que me sumerge en una oscura nebulosa de pasiones y amores olvidados, que me obliga a ponerme los zapatos cada día, que me llueve cada tanto. Y esa soledad infinita que llena los intersticios de mis horas y se escurre como gotas de agua pura en las ventanas otoñales. Te amé tanto esa noche que sigo deseando el silencio y la oscuridad de esta habitación en la madrugada antes que el despertar del día rayando con sus primeras luces la hierba, la humedad del rocío en la mañana, el mundo en que me muevo inanimada, los colores vívidos e irrepetibles que el sol me regala, aquellos que jamás podré imitar con tanta nitidez, pero no me importa, porque allí estabas, para hacer explotar en mil pedazos mi emoción y mis ganas, y qué no daría por enceguecer mi cuerpo una vez más, aunque sólo fuera una vez más, y encerrarte en mi memoria o en un frasco, para darle vida cuando quisiere a tu imagen enaltecida por unas vibraciones de intensidad inédita, para borrar por fin lo efímero y fugaz de tu presencia perfecta que entre sueños me fue regalada y hoy se desvanece una vez más y me deja rezando estas líneas en la eterna madrugada.

13-04-2007, 02:16 am.

Todojunto...

2007-03-15T03:30:00.002-03:00

Ubicumque

Agua en los ojos
de las personas que a veces callan.
Sabés que existe el tiempo
ese espacio convexo irrepetible
y con él acaso basta
pues se torna inmemorial en tu silencio
de sal y de distancia.
Palabras
artífices de cielo,
herramienta locuaz de mi consuelo,
nostalgia de ojeras invisibles
tristezas consumadas
mundanos ritos prescindibles
secuaces de la nada.

Quisiera darte todo lo que tengo
envuelto en un poema devastado;
letrar el infinito enmudecido
ante la conmoción inenarrable
de saberme vagando en tu memoria.

Agustina Ariana D’Andrea, 15-03-2007, 03:18 am.

Con la frente marchita...

2007-03-08T03:44:00.000-03:00

Volver

Apenas llegar al trote desparejo
y plantarte sin enmiendas por lo bajo;
recuperar el sueño que perdiste,
amordazar la noche en que te fuiste,
dilucidar la suerte oscurecida.

Acaso decidir sobre los cielos,
deleznar el fuego y sus cenizas,
y empapar la tierra toda
con el agua de unos ojos comprensibles
en lo errático del tiempo y la memoria.

Eso basta para ser en un segundo
universo elemental y la distancia
entre ojos y el infierno tremebundo.

Agustina Ariana D’Andrea, 08-03-2007, 03:38 am.

Salvation

2006-10-30T22:28:00.000-03:00

I love you.
And there is nothing simpler
or more complex.
I've grounded all the glory,
I left it in the suburbs
of my history.

The nudity of night
haunts every vision
of your unaltered spirit in the distance.

If tenderness by chance be my salvation,
I give my word: I will recall your symphony
of starry kisses and of velvet mystery.

Agustina Ariana D'Andrea, 30-10-2006, 10:20 pm.

El guacho

2006-10-02T20:20:00.000-03:00

Anduviste en los barrios
con tu sola fortuna
de guapeza de guacho;
el puñal nunca duerme,
es mito ineludible
a la historia del hombre.

Te marcaron el cuerpo
con los estigmas sacros del infierno;
castigaste con creces
a las fieras bestiales de tus sueños.

Enconado peleaste
sin verter una lágrima;
Mandanga, de tu mano,
te besó la frente con su cielo
para petrificar tus ojos en la nada.

Tus apóstoles somos
los imbéciles todos del rodeo,
del circo que te quita el pan y el vino:
yo quiero devolverte el alma entera
(la tuviste que poner sobre la mesa),
y tu sangre, que bebieron tus hermanos,
y un poco la lloraste en tu miseria.

Pero un guacho no llora:
esas lágrimas de whisky y madrugada
son del pibe de barrio que te añora.

Agustina Ariana D’Andrea, 02/10/2006, 01:11 pm.

Malabarista

2006-09-18T16:37:00.000-03:00

Hazme reír, pequeño caballero
callejero;
soy yo la que suplica.
Regálame, arlequín de ropas sucias,
aquello que no tengo.
Acaso los guerreros del asfalto
harán oír sus huestes
en tu lánguido abrazo resignado,
y sus voces retumbando
protagonizarán el espectáculo
que arrastras duramente por las calles
de esta ciudad perdida en los infiernos.

Agustina Ariana D’Andrea, 14-08-2006, 11:30 am.

Los astros

2006-05-16T02:01:00.000-03:00

¡Ay amor,
que desnudas el invierno que arremete
los jardines de las ansias!
¿Dónde está el límite de tu suavidad,
dónde el confín del verso que nos une?
¿En la caricia de tu risa ancha
desbordada de estrellas consteladas,
en el silencio de tus ojos cálidos
que emanan sin saberlo secretos milenarios,
en tus cabellos enredados por el tiempo,
en la fiesta de lunares de tu espalda?

He de buscar respuestas si es que hubiere,
entre las Pléyades, bajo la Andrómeda,
o en el rincón de un verso malherido
que se aleja rengueando entre tus calles.
Los astros se oscurecen.
Mientras tanto, la piel se me detiene
y te encuentra.
Y las preguntas sin querer se desvanecen.

Agustina Ariana D’Andrea, 12-05-2006, 04:21 am.

Un break en Palermo...

2006-05-10T01:11:00.000-03:00

Un break en Palermo (poema escrito en un pañuelo)

Hermosa,
bella,
vendiendo pañuelitos en Aráoz y Juncal,
ya sin ganas de regalar sonrisas,
robando un poco de fragilidad,
comprando miradas de desdén,
des-precio que no tienes, que no existe
en este mundo gris
para el azul profundo de tus ojos,
porque nada vale lo que vale
arrancar de tu boca una sonrisa.
Te encuentro
(dentro del poco tiempo que nos queda)
jugando en el jardín de los niños que sufrieron.

Agustina Ariana D’Andrea, 09-05-2006, 05:05 pm.

Soñando...

2006-05-03T03:21:00.000-03:00

Soneto morfeico

Si mañana las hojas del otoño
sueñan sueños de amor desesperado
marchitando fugaz en el pasado
el olvido que mece sus retoños,

si oscurecen los cielos su mirada
y se tornan ingratos los espejos
de la noche, infiel en su reflejo,
somnífero de duendes y de hadas,

si Morfeo, el rey del laberinto
más complejo, se adueña de tu historia
y destruye los lazos que compartes

con lo externo, lo ajeno a aquel recinto
en que duerme impoluta tu memoria,
habré de perecer para encontrarte.

Agustina Ariana D’Andrea, 26-04-2006, 10:58 am.

Ninguno

2006-03-10T01:30:00.000-03:00

Como un anciano perro moribundo
recorro mis memorias un segundo
antes de mi muerte, y ya me hundo
en el silencio de mis mares más profundos.

El de hoy fue un tercer día repetido. ¡Qué silencio
reinará en la noche que, encubierta, será nido
de las miserias nauseabundas del olvido, y la tortura
que me ablandare el corazón por siempre, ya esculpido!

28-10-2001, 12:10 am

Criaturas fantásticas: Oblivion.

2006-02-21T11:36:00.000-03:00

Soy el olvido.
Te abriré un espacio en mi lecho.
Guardaste el silencio que me hizo
resplandecer en la nada.

Ahora
te vuelves
y callas.

Me diste la vida
con un soplido divino de vapor sagrado
colmado de fuego y de sombras,
de oscuros, de cuartos vacíos,
de lágrimas rotas.
En venganza,
pues duro es mi exilio,
echaré un maleficio a tus párpados.

Ahora
si vuelves
estallan.

Agustina Ariana D’Andrea, 21-02-2006, 11:28 am.

Pociones

2006-02-02T01:34:00.000-03:00

Qué perdido el día sin el ala
de una boca asomando cabizbaja
por los claros, oscuros intersticios
contra un mar de estrellas blancas.
Olvido, brebaje que todo lo despoja
de ruido, de amor y de colores,
que se guarda
bajo la sombra de árboles inmemoriales
que florecen en invierno,
con nieve, con deshielo
y desfallecen,
olvido,
brebaje que se guarece bajo unas alas rotas,
que rompe con esquirlas de distancia,
deshace con tenazas de memoria,
fragua transparencias asesinas,
impávidas, terribles. Labra ausencias,
urde insignificancias, esconde nombres.

El elíxir que bebiste
te embriagó de mi vacío.

Agustina Ariana D’Andrea, 02-02-06, 01:38 am.

Romantic perishing

2005-12-10T01:36:00.000-03:00

I truly invoke your eyes that are neglecting
to walk towards the heart of this delusion,
and if they shall mischievously encounter
disjointed this mouth in a grin, perplexed
my every memory, my every bare oblivion,
then do not hesitate; forever kill me.

For it shall never be need of regretting
the killing of some fatal hint, our destiny,
which was conceived in Heaven and is endless.

Agustina Ariana D’Andrea, 10-12-2005, 01:35 am.

First English sonnet, dedicated to my best teacher ever... reedición.

2005-11-02T00:18:00.000-03:00

Sonnet I

This insanity of all about thee thinking
in a nonsense for ages ever lasting
recalls from Dawn its Great Star's light endurance,
and from thy eyes, some undiscovered mystery.

Oblivious of all things but thy existence,
my ever wand'ring soul grasps thy indulgence.
A portion of the Universe is missing
and Chaos is enabled by thy absence.

So be it. And be the mighty distance
a lock to Liberty I shall not carry.
I shall forget about the Sword and Talion.

If under ball and chain I be thy Guardian,
I do demand thy secret spell releasing
the chain between the Chaos and the Balance.

Agustina Ariana D'Andrea, 29-08-2005, 10:35 am.

El Otro Lado

2005-10-29T21:57:00.000-03:00

Y te gana el pesito por cansancio,
tal vez por cobardía, de la tuya,
ésa de no poder levar cabeza
ante el posi clavado en la manito.

Sus pájaros no cantan los arrullos
de aquel mundo que está del Otro Lado;
renegridas sus voces, tal su rostro,
tal su mano tendida ante la sombra
de un cristal que refleja el busto blanco
de este prócer, de aquél otro, de la escuela
que está del Otro Lado, algo difusa.

A lo lejos se observan los despojos
de una infancia carcomida por la esquina;
fue cabeza de gato, fue la carne
de un puñal furibundo, fue su herida.

Y te gana el pesito, por rutina.
Vos te vas, desoyendo un grito sordo,
dando el tosco ritual por concluido;
él se queda, voraz en su mirada.
Parece satisfecho: ha conseguido
lo que la urgencia pide con la mano,
mas no alcanza: el pibe, sin arrojo,
Otra Cosa mendiga con los ojos.

Agustina Ariana D’Andrea, 28-10-2005, 04:01 am.

De absentis

2005-10-24T23:10:00.000-03:00

Qué es lo que buscas
forastero de mi mismo,
forastero
del abismo.
En qué alas rotas
se guarece el olvido,
dónde hace nido.
En cuál de los espejos
teñidos con tu nombre
se hacen sangre los ojos de la urdimbre
que persigna tu muerte.
Tu soledad
es sangre elemental
de la presencia.

Agustina Ariana D’Andrea, 24-10-2005, 05:41 pm.

Everything I have

2005-10-15T01:00:00.000-03:00

Camino solamente tras sus huellas.
Las riberas gastadas, los márgenes recortados
de un torrente de pléyades en la sangre.
Mas las palabras ya estaban armadas.

Inquiero y quiero sus destellos mágicos,
reclamo y clamo por las gotas cálidas
de un aquelarre sin luces
más que las propias,
sin ceros perturbadores
entre los dedos.
Las quebradizas hojas del dorado otoño
se hacen presentes,
y la ternura
tan imposible
de construir desde su voz algodonada
algún refugio al avatar del desamparo.
El misterio es locuaz e innominado,
y los ojos
una explosión de chispas.
Me silencio
ante el recuerdo atávico de días a su lado.

Si de pronto Fortuna malhadada
la fuerza de mis alas va menguando,
invoco eternamente sus sonrisas.

Quisiera darle todo lo que tengo.

Agustina Ariana D’Andrea, 15-10-2005, 12:52 am.

Soneto de venganza

2005-10-14T00:15:00.000-03:00

Soneto de venganza (Soneto VIII)

Silencio de pasillos despoblados,
intrépido ritual de corazones;
exordio sin colores impregnados,
final de despiadadas sinrazones.

Desenfrenado rito que sugiere
la muerte ignota, y la razón circunda
y pierde en acto; eres tú el que muere
entre sus pestilencias nauseabundas.

Descreo de tus híbridos suspiros.
Arriban Odio y la fatal Venganza
al lecho de tus horas indigentes.

La brújula del tiempo y los papiros
de tu historia plagada de alabanza
ilustran tu pasión inconsecuente.

Agustina Ariana D’Andrea, 12-10-2005, 08:47 pm.

Pequeña redundancia

2005-10-11T15:59:00.000-03:00

Pequeña redundancia

De coincidencias
estamos hechos, y de olvido.
Y desterrados
de los apócopes del alma,
en el naufragio
solos, izamos las banderas
de lo completo,
de una diadema que es eterna.
Porque no existen
besos que sean redundantes.

Agustina Ariana D’Andrea, 09-10-2005, 05:47 pm.

Mutabilidad e inmutabilidad del beso

2005-10-09T16:18:00.000-03:00

Mutabilidad e inmutabilidad del beso

Bocas amarradas
a sí mismas.
Me estruja el alma este deseo ignoto.
Una cuestión eterna, para mí
recién nacida.
.
Tal vez mañana
la contingencia sea más fuerte
y rompa mi alma.

Agustina Ariana D’Andrea, 09-10-2005, 04:13 pm.

Cuento flashero, fumanchero... como quieran llamarlo.

2005-10-05T16:10:00.000-03:00

La Búsqueda del Espejo.

. En un mundo mágico, irreal, epistémico, lejano, infinito, ideal. Allí es donde habitan estos pequeños seres a los que llamamos mistrépicos. Hay tantos como uno pueda imaginar, y viven desplazándose de un lado al otro, adimensionales, poniéndose en la piel del resto, intercambiando sueños, ideas, sentimientos.

. . Estos animalejos son en su totalidad genuinos; difieren completamente entre sí. En nada se parecen, aunque a veces hacen pequeños grupos para el momento de la acción. Sin embargo, su esencia es inmediatamente reconocible por cualquier ser que se precie de tener buen juicio.
. Son de todos colores y formas; los más bellos parecen pincelados de arcoiris y salpicados de estrellas plateadas. Una vez apareció uno que tenía luces multicolores en los ojos y patas como de canguro, con las cuales saltaba rítmicamente intentando alcanzar el borde de un embudo astronómico. También los hay oscuros y malignos, o con forma de araña, eso depende del día. Por ahí viene uno bastante molesto desde algún misterioso rincón escondido que se ha gastado en explorar, y contagia en súbita epidemia al resto de los mistrépicos, los cuales se vuelven repentinamente intolerables y el reino que habitan se ve afectado por su insufrible conducta y ya no hay Gaia, no hay equilibrio, no hay homeostasis, no hay nada más que un temblor, un sismo que se va apagando con el tiempo, normalmente en unos momentos o en unas horas.
. Si hubiera una manera de describir la metafísica que impera en su mundo, me atrevería a decir que pueden volar. Ésta es la tarea específica de algunos, mientras que otros se ocupan de elaborar complicadas teorías epistemológicas, otros de conciliar al pueblo con el Mundo Tangible y a veces hasta de adaptarlo a él, otros se encargan de controlar el desempeño del resto, y así todos tienen tareas ampliamente diversas e igualmente dificultosas. Llevan el registro diario en una especie de libro de bitácora virtual (recordemos que no pertenecen al mundo sensible), infinito y eterno como su especie, que tienen bajo triple llave y candado. Sólo los más sabios acceden a él, ya que en éste se encuentran la Historia y el Pensamiento del pueblo. Los más místicos consideran al libro el Evangelio Mistrepical.
. Según el Maestro ha dicho alguna vez, en el Evangelio hay una vaga referencia al Origen, porque en realidad nadie sabe si alguna vez la civilización mistrépica ha nacido; posturas antitéticas sostienen respectivamente que sí y que no. El Maestro ha afirmado que en el Evangelio, que no tiene principio definido, se habla de la búsqueda del Espejo.
. El Espejo es tema de larga discusión para los mistrépicos epistemólogos, para los estudiosos del Evangelio y sobre todo para los lingüistas, ya que el valor del término “Espejo” no es comprendido en su totalidad y ciertas ramas han inferido que se trata de alguna palabra deformada. Sin embargo, la concepción general admite que, por contexto, con Espejo se refiere en el Evangelio a una especie de poder que confiere la facultad de mostrar algo igual a la Realidad, o más específicamente (y luego de estudios arduos se ha llegado casi a unanimidad en lo que concierne a este tema) a mostrar Otra Realidad, cierta clase de mundo homólogo al Mundo Mistrepical.
. También se expone brevemente y en forma metafórica el momento de la Pérdida del Espejo, que coincide cronológicamente con el Descubrimiento del Nuevo Mundo. Contradicción bastante evidente para ciertos escépticos. La hipótesis ad hoc que se ha formulado dice que el Nuevo Mundo no es el Espejo sino el Mundo de lo Tangible, al cual, según el Evangelio, en los momentos del Diluvio Universal y de las Grandes Catástrofes se han escapado millones de mistrépicos que jamás regresaron. El problema que se presenta es que no se puede comprobar si el Mundo de lo Tangible ha sido descubierto en un momento dado o si ha convivido su existencia con la del Mundo Mistrepical desde siempre. Lo que se sabe, y es tomado como prueba suficiente, es que en un momento determinado se empieza a hablar del Mundo Tangible en el Evangelio, etapa que coincide con el Descubrimiento del Nuevo Mundo. De esto se desprende no sólo que el Nuevo Mundo es el Mundo de lo Tangible, sino también que el Espejo se halla perdido dentro de este mundo.
Por consiguiente, el objeto de la cultura mistrepical, para los más ortodoxos, consiste en encontrar el Espejo, la Otra Realidad. Claro que para muchos esto es una utopía y la mayoría lo considera irrealizable, pero en el fondo conservan la esperanza de ser llevados allí el día del Juicio Final y no lanzados al Mundo de lo Tangible sin un par de alas para ir en busca del añorado Espejo.
. En su incansable lucha por el descubrimiento de la Verdad, los filósofos han intentado miles de métodos. Últimamente los más aceptados son dos. El método empírico consiste en comenzar la búsqueda dentro del Mundo Tangible. Teorías opuestas consideran que solamente se debe usar a éste como medio para algo etéreo, conclusión derivada del hecho de que el Mundo Mistrepical es cien por cien etéreo.
Así se han planificado dos Expediciones, la Expedición Tangible y la Expedición Etérea, para la Búsqueda del Espejo.
. Se han reportado desequilibrios dentro de la Expedición Tangible; se ha observado que los mistrépicos que en ella actúan se ven recurrentemente afectados por alteraciones en su nivel energético o como se llame. Estas alteraciones se van dando de manera constante y principalmente durante el período denominado “noche” en el Mundo Tangible, la cual es inaprehensible por el mistrépico regular, pero su esencia es captada a través de ciertas herramientas y técnicas ideadas por los más grandes científicos del Mundo Mistrepical. También se ha inferido que hay ciertos mistrépicos de conductas regulares que se ven muchísimo más afectados por estas alteraciones que el resto de los mistrépicos, y a ellos se los ha destinado a tareas pasivas dentro del Mundo Viejo. Científicos y epistemólogos coinciden en la imposición de una prueba de perfil para cada ingresante a esta Expedición.
. Por el contrario, en la Expedición Etérea se han reportado tan pocas normalidades como avances. Han surgido de la nada impresiones de gloria, de triunfo, barruntos de la Verdad, que luego fracasaron por motivos inexplicables. Estos barruntos comienzan de noche, también, y luego se expanden al día para luego de un corto período de tiempo desaparecer por completo. Las impresiones son cíclicas, y los mistrépicos disfrutan mucho de ellas, al igual que los de la Expedición Tangible, aunque no lo confiesen, sienten una pequeña implosión al padecer esas dulces enfermedades nocturnas.
. Esto sin contar que ambas expediciones se han maravillado al interiorizarse con una especie de fenómeno tanto etéreo como corpóreo llamado música. Algunas porciones de esta extraña sustancia revelan un pequeño pedazo de Espejo, que se borra al instante. Los mistrépicos Expedicionarios intentan no autosuministrarse con dosis demasiado abundantes de esta materia que, piensan, puede llegar a matarlos de tanta alteración producida en el Mundo Viejo.
. Mientras todo esto acontecía, o acontece, o acontecerá, el Maestro recopila datos y los contrasta con el Evangelio. Ha estado haciéndolo desde que comenzaron las Expediciones y así fue como halló una correspondencia vital entre los datos empíricos, los datos etéreos y los registros del Evangelio; encontró un vislumbre del Espejo dentro de la Expedición Etérea. Decidió no informar a los mistrépicos que en ella están participando, para no producir ningún tipo de intento forzado de arremeter contra el Espejo y hacerlo pedazos en el intento. Mientras se dedica a observar cuidadosamente los efectos de la Expedición sobre el barrunto de Espejo, descubre que la Expedición Tangible ha arribado al contacto físico con el Espejo, o con lo que él estaba seguro era el Espejo. Habría que establecer una fecha; una Nueva Era comenzaba, y los demás mistrépicos sin saberlo. Habían encontrado el Espejo. Sin saberlo, sin saberlo, sin siquiera sospecharlo, pero todos sintieron en el mismo momento, y aún el Maestro con mayor intensidad, la manera en que todo encajaba perfectamente, la manera en que todas las almas mistrepicales se volcaban hacia el Dios de la existencia, hacia la ontología eterna de saberse por fin completos, de sentir que su existencia cobraba por fin sentido, todo esto en el momento exacto en que las naves de ambas expediciones chocaban contra el espejo y se incorporaban a él, y todo de colores, y todo eterno, y el Espejo también eterno, y la vida, y la muerte, y ambos mundos se diluían en uno y todos podrían por fin descansar en paz, pues el día del Juicio Final tardaría eones en llegar.

. Como un par de manos que se deslizan por sobre un frío espejo de cristal, se oyó decir las palabras cálidas, por fin nos conocemos, che, es un gusto, no, el gusto es mío, se oyó la respuesta y el eco y la imagen que el espejo le devolvía, y los dedos fríos y ya casi ni importaba el frío ni el calor ni nada, y ya no volvió a ver el cielo del mismo modo en que lo hacía antes, ni la luna, ni su amada luna ni su admirado sol del día ni sus otras estrellas de la noche ni volvió a encontrarse pensando en cosas sin sentido, porque todo tenía ahora un sentido para su alma nunca más solitaria, todo tenía un comienzo y un final, el caos se le desdibujó y ya no se mortificó con interminables noches de canciones y libros y poemas en soledad porque en ese momento sintió que su pequeña vida humana cobraba por fin vida propia, la vida de la vida, su vida, la vida de su vida.

Agustina Ariana D’Andrea, (15-04-2002, 13-05-2002 y) 14-05-2002, 01:07 am.

Die Prinzessin

2005-10-02T19:14:00.000-03:00

Die Prinzessin (Soneto VII)

Quizás del cielo tuyo escuche un eco
alguno de mis días moribundos.
Por cuanto sueño, mi terror infundo
en las porfiadas fauces de este hueco.

Agazapada sombra que se erige
oscura pero cálida, sin rostro:
ante tu etéreo porte yo me postro,
como aquellos vasallos que no eligen.

Mas yo te miro, porque estás ausente,
y yo te miro, porque estoy dormida;
pues me acunan los cánticos virtuosos

de tu risa que sueño impertinente,
con esa alteza de quien da la vida
enfrentando dragones de algún foso.

Agustina Ariana D’Andrea, 30-09-2005, 04:18 pm.

Pincelando las horas de tu ausencia...

2005-09-30T02:30:00.000-03:00

Otra vez que no es otra,
pincelando las horas
de tu ausencia
con colores que nunca
fueron vistos.

Te dibujo una nube
que te llueva en secreto
mis caricias,
que en silencio te deje
junto al lecho
el color de mis ojos
transparentes
enredados por siempre
en tus mañanas.

Un soplo de los tuyos
ha llegado;
impiadoso y locuaz
me ha atravesado;
robó mis sustantivos
complicados,
luego los hizo trizas.
De este lado
no queda más que anhelo:
tu pasado,
tu presente y futuro,
y unos versos.
Y un beso
imaginado.

Agustina Ariana D’Andrea, 29-09-2005, 11:38 pm.

Poema "traducido"

2005-09-16T10:26:00.000-03:00

Episteme

Unaware of what to do, I do nothing;
unaware of what to say, I say nothing.
Unaware of the means to be just one thing,
also unaware of the moment I be broken.

What I know
is that you shall never be forever daylight;
never
could you be the Sun, the Good and Truth.
Sometimes
you shall disappear among the laces
that are blue
and reign both in my mind and in my self one,
and always
shall you be contradictious in the dark clouds
and at night
shall you angrily pierce me with an arpoon
made of soliloquy
sailing between doxa and episteme
sailing
between my piece of heart and my obliterated throat
feeling that, at last
the antagonistic laces shall be falling over me
and I still need them.

Translation: 16-09-05, 10:28 am.

First English Sonnet, dedicated to my best teacher ever

2005-08-31T00:53:00.000-03:00

.

Sonnet I

This insanity of all about thee thinking
in a nonsense for ages ever lasting
recalls from Dawn its Great Star's light endurance,
and from thy eyes, some undiscovered mystery.

Oblivious of all things but thy existence,
my ever wand'ring soul grasps thy indulgence.
A portion of the Universe is missing
and Chaos is enabled by thy absence.

So be it. And be the mighty distance
a lock to Liberty I shall not carry.
I shall forget about the Sword and Talion.

If under ball and chain I be thy Guardian,
I do demand thy secret spell releasing
the chain between the Chaos and the Balance.

29-08-2005, 10:35 am.

La placita de mi barrio (cuento)

2005-08-25T13:50:00.000-03:00

. Desde chico siempre me había gustado ir a aquella placita del barrio de Alta Córdoba a pasar la tarde. No me atraían demasiado los juegos; a pesar de que todos los niños en derredor se afanaban por treparse a ellos primero, dejando a los demás impotentes y frágiles ante la comprobación de su propia debilidad, a pesar de ser yo uno de los más rápidos y habilidosos en estos menesteres infantiles, a pesar de haber sido siempre “polvorita”, las tardes en aquella plaza eran para mi niñez una suerte de lapsus pacífico en el cual sólo me deleitaba los ojos grises con el rojizo del ocaso que bañaba de rayos de luz dorada las aún más doradas hojas del otoño cordobés, con el viento del frío invierno que jugueteaba con las hojas que quedaban, chamuscadas por el agua de lluvia y por el tiempo, pero sobre todo con el ocaso, con la caída del sol tras el horizonte, con los rayos oblicuos que brillaban en mis ojos perdidos, que enamoraban mis manos frías, que iluminaban mi bufanda y me paralizaban entero en la cima del trepador, el único de los juegos que no era motivo de disputa para los chicos, que preferían las hamacas con su ir y venir tambaleante, el tobogán con su rampa resbaladiza, los subibajas, tan peligrosos al entender de las madres, y los “caballitos”, esos tanques atados por cadenas a cuatro caños, que permitían a uno ir de atrás hacia delante, moverse como montando un alazán o domando un pinto salvaje. Yo, sin embargo, prefería el trepador; me gustaba la idea de la ida sin retorno, el esfuerzo de trepar para quedarme por siempre arriba (aunque rigurosamente a las siete de la tarde debía volver a casa para que mamá no se enojara), para observar el mundo desde otro punto de vista.

. Aquella tarde de otoño y de siesta casi siempre renegada, me escurrí por la ventana de mi pieza, escabulléndome despacio, no fuera cosa que mamá me pescara saliendo tan temprano, sin haberle dado tiempo a mi panza para “hacer la digestión”, proceso con el cual mi madre solía atormentarme haciendo alusión a asquerosos vómitos, contracciones abdominales espantosas y mil desgracias más que me ocurrirían si no esperaba las reglamentarias dos horas luego del almuerzo. Claro que yo, al igual que todos los chicos del barrio, no creía en el fantasma de la digestión; pero la gran mayoría sí creíamos en el fantasma “alacamasinpostre”. Por suerte mamá no tenía una relación muy íntima con ese bicho; sólo lo llamaba de vez en cuando, y por las tardes se iba a dormir su siesta, pobre mamá, que se levantaba a las 6 de la mañana para ir a trabajar y a la tarde estaba muy cansada. Fue así como me escabullí aquella tarde, y a las dos y diez ya estaba trepándome por los caños multicolores y despintados de aquella especie de monumento a la bizarría.

. Comencé por observar la plaza en todo su magnífico esplendor; la fuente desparramaba gotitas por el aire, gotitas que, atravesadas por un rayo perpendicular, formaban los más hermosos y fugaces arcoírises, salpicaban la más cristalina agua de fuente poblada de ranitas de distintos matices de verde. Los faroles de la plaza le daban un aire como de país, de pueblo; la atrincheraban a través de un código que sólo los habitantes de la plaza sabíamos descifrar. Y los caminos, los árboles, las hojas, la disposición perfecta de la plaza, con el trepador casi en el centro, casi en una esquina.

. Mientras divagaba en la observación de mi contorno, divisé un niño trepándose a los “caballitos”. No trepaba para sentarse en ellos; el chico pretendía pararse y hacer equilibrio. Seguí observándolo; al final pudo pararse y, extendiendo los brazos en el aire, logró su hazaña sólo por un momento, porque su pie izquierdo resbaló por un costado del tanque, estrellándose contra el piso. El muchachito lloraba, gritaba, pataleaba; nadie en las inmediaciones lo escuchaba; sólo yo podía ayudarlo, sólo yo, pasaban los minutos y mi mente infantil tardaba décadas en resolver el dilema, “¿lo ayudo?”, “¿qué puedo hacer yo?”. Mejor lo dejaba ahí; mi mamá no debía enterarse de que me había escapado. Lustros, décadas. Por fin me decidí por la causa más justa, la más moral; un poco dificultosamente debido a mi pantalón de vestir gris, comencé a bajarme del trepador. Increíble cómo me costaba ese breve descenso; con el zapato casi resbalo yo también, pero espectacularmente logré alcanzar el piso y corrí (nunca pensé que una plaza pudiera ser tan larga) hasta la otra punta en donde se hallaba el niño desangrado con su piernita quebrada. La tierra se mezclaba con la sangre y no pude evitar cerrar los ojos en una mueca de asco al ver un pedazo de hueso que le salía por la pantorrilla; la herida había sido grave. Con asco y miedo por algo de lo que no era yo responsable, lo levanté del suelo en mis brazos y me subí al primer colectivo que pasó por delante de mis ojos. Le expliqué al chofer que no llevaba dinero, pero que necesitaba con urgencia ir al hospital. El colectivero contestó que sí, debe estar muy preocupado, siéntese, lo llevo, y cómo fue el accidente, yo estaba en el trepador y él se cayó del caballito, voy a llegar tarde, mi mamá se va a preocupar, pero señor, ya estamos grandes para esas cosas, ¿es muy lejos el hospital? ¿es muy mayor su mamá? Qué extraño, ¿es usted de otro barrio? No, vivo aquí a la vuelta de la placita, ya llegamos, gracias, señor, de nada.

. Lo alcé en mis brazos nuevamente y corrí hacia la guardia, transpirando, preocupado por la pierna del chico que prácticamente no había hablado, que sólo somatizaba los quejidos que emanaban de su boca, y yo iba en mis profundas cavilaciones hasta que el enfermero de la guardia, al verme cargando al chico herido, me preguntó:

. -Señor, necesito los datos de… ¿es su hijo?

. -No –contesté– , es un nene que me crucé en la placita de mi barrio.

Agustina Ariana D’Andrea, 19-07-02, 09:32 pm.

Otra versión, evolucionada.

2005-08-17T23:38:00.000-03:00

Encontrarse en una esquina con el tiempo.
Llevárselo a la cueva del silencio.
Encapsularlo.

Soy yo frente al infinito
o la penumbra del duelo
de las ánimas marcadas para siempre
como cartas ajadas.

Pararse ante el universo
con un destello de brillo.
Urdir en los mares de lo eterno.
Enajenar el secreto de la vida
y parecer un aberrante sacrilegio,
fundido con el mármol de las piedras
ya gastadas por los álgidos zapatos
de acá y de los confines
de lo enterrado en la partícula intersticia
del cuerpo y de Natura
para que perecer al fin
no sea tan duro.